Consciente

No sé lo que es verso o es poema.
Si son solo pensamientos.
No sé que los diferencia para ser poemas.
Que patético se siente escribir de los poemas.
Es como no poder hacerlos y hacerlos describiéndolos.
¿Qué hacen los poemas que no solo sea describir?
Y que de las palabras, que al menos significan algo.
Las palabras son los verdaderos poemas.
O quizás la mente, que reconoce los significados.
Finalmente llegamos a que los poemas son humanos.
El humano es quien debiese recibir el honor de los poetas.
Solo porque escribe aquello que se puede escribir.
Y se adelanta en el tiempo haciendo mundos futuros.
Que retrocede en el tiempo y ama a través de su memoria.
Como si ese amor, tan ensalzado, es solo nostalgia y extrañeza.
No, no voy a decir te amo o te amé o te amaré.
Este febril sentir es más fuerte.
Quisiera decir que se escabulle en cada parte de mi ser.
Más, no es así, este sentir es tan fuerte que irrumpe.
Que es expansionista y dominador.
Entra en cada momento y lo hace suyo.
Ese, aquel, en donde lo infinito es parte de sí mismo.
Ese, que más nadie conoce sino como eternidad.
Se queda y se hace parte del pasado.
No derrumba nada porque lo transforma.
Y sigue las leyes naturales sin ningún misterio.
Espontaneo se mueve sin limitaciones.
Y nadie niega que posea una causa o sea omnisciente.
Es irrelevante darle sentido o significado.
Somos conscientes de las cosas.
¿Qué sentido tiene la conciencia?
La tenemos, de ahí en adelante son poemas u otras cosas más.