Salomé

No soy el loco aquel que escribió esto
si a la parca un cactáceo dio cabida
por timorato amor de día bisiesto
al besar otros labios, sólo de ida.

Lo atormenta un reclamo manifiesto
con opiáceo inyectado en plena herida.
Es un blanco de súcubos infesto,
regurgitar de piel desconocida.

Se bautiza con sangre, hoy es tristeza,
pues perdió de su amada: la tibieza
locura de su celo, por un majo;

una frágil mujer, que la envarona,
así al príncipe infiel no lo perdona,
le arranca la cabeza de un buen tajo.