Imperio del las cosas imperfectas
Soy una puerta con tallados imperfectos,
De todas las formas
De todos los colores
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Soy aquel árbol inmóvil,
Que pasó su vida entera
Observando el mismo paisaje,
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Todo el tiempo que he gastado,
Me sirvió para entender
Que hay cosas que no tienen solución
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Y no me gusta mucho el sol,
Daña mi piel y obstruye mis ojos verdes,
Lo aborrezco con una fuerza descomunal
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Te vi yo en esa parte de mis sueños
Más profundos,
Te odie, te prometí
Olvidarte mujer inmunda,
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Que dices de la existencia de nuestros
Pensamientos,
Yo, tu, somos solo espacio
Nuestro existir no es parte de nada,
La vida no existe,
La vida es sólo una visión, un sueño.
Nada existe, excepto el espacio vacío y tú…
y tú…no eres más que un pensamiento
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Comentarios & Opiniones
Casual, imperfecto como este poema
Profundos sus versos.Felicitaciones.
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