Pobre papel...

Bajo el cepellón caía la luz
en líneas de sol sobre sombra azul...
Es la flor secreta que nace en el viento
que vuelan las moscas sobre libros quietos...
En la mermelada después de la siesta
el té con las hadas empolvando el cuento...
El ilustre árbol y raíz silencio
en las copas altas mece el universo...
De su tronco hojas y muebles de centro
en su sabia blanca se estrellan mis versos...