Poesía de José Manuel Pérez
Hace un día
Las torres del amor
Mieses doradas al sofoco de julio,las palabras, tuvieron su destino.Azrael había dicho, soberbio y temerario:“Que se derrumben las torres del amor.Esa raza de héroes no ha de tener paísesque conquistar, ni inocentes que matar”.¿Quién era para prometer eso?¿Le daba, acaso, el amor tales derechos?Salieron de mi garganta palabraspara poemas que el viento llevó consigo.No han vuelto. ¿Por qué se han ido?Si eran tan importantes,si de ellas dependía mi vida,¿Por qué se esfumaron las palabras?¿Por qué enmudecí
Hace 5 días
Derrotado (Lamentación de Azrael)
Me han robado.Me quitaron mi fuerza y mi poesía,mutilaron mi hermoso pensamiento,amputaron mis ideales en el tedio.Han talado el árbol sobre cuyo troncoestaba impresa la garra del diablo.Por eso está el bosque silencioso.Me escondieron la luna tras un cielo opaco,sin estrellas, me robaron la noche.Me han robado.Me dejaron sin otra constante que mi angustia.El cosmos es un laberinto de calles asfaltadaspero yo añoro el hielo y el vacío,necesito la estepa y la cañada,la ribera donde los fresnos se amenazan, fantasmales.
Hace 9 días
Cosas de la vida
La nuestra fue una extraña partida:yo era joven y me comía la vida,seguía el rastro del amor entre jaralesy alambradas, como novillo en celo,disparaba flechas y dardos sin sentido.Ella era agua que brillaba con ruido de luz,luz que estallaba con ruido de agua,poblaba los fresnos de cucos y abubillas.Yo era joven, había visto pocas cosas, perosabía que no hay razón especial para vivir,que es suficiente el estar vivo.Ella, sin embargo, se moría,huía de un cazador más tenebroso:la muerte era el montero y ella, la presa.Y ganó la muerte, siempre gana.
Hace 13 días
Elegía de despedida
Murió como mueren los amores primeros,sin abrazos, ni exabruptos, sin heridas.Yo estaba en otro sitio cuando sucedióy, de estar con ella,no hubiera sabido qué decir,éramos átomos que no habían de tocarse:Yo cortaba la untuosa materia de los sueñosy ella transitaba paisajes más oscuros.No concebía que pudiera morircon veintitantos años,que no volvería el ansia mortal de su presencia,que no regresarían, ni ella ni los sueños.Pensé que no amaría más con esa fuerza,y, me decía: hombre, monstruo tierno,sigues alimentándote,
Hace 19 días
Visita inoportuna
Un día luminoso le dijeron que iba a morir.Y todo fue negrura.No gritó para espantar el miedo,aunque hubiera querido y habría aullado,luchó para no perder la composturapero no pudo librarse del espanto de estar viva.No entendía por qué decidía la muerte visitarla,precisamente a ella, con lo joven que era,se hacía tangible, individual y precisa,sin que la delatase su olor a barro o crisantemos,y le llenaba de absurdos silencios la cabeza,Constató que Dios es sordomudoy que rezar no redime,se engorda la esperanza como a un cebón lustrosoque promete alimentarnos pero que, raramente, ofrece
Hace 23 días
Mujer enferma
Se arrebuja como una zarza que arde,ave aterida que se envuelve en sus alas.La piel se le agrieta como llanura reseca,siente los pies y las manos heladosy terror cuando cuchichean las enfermeras.Cansancio, cutis demacrado, rayos X...Sabe bien qué significa, es enfermera.Las lágrimas trazan surcos sórdidosdesde el iris claroal pozo funámbulo de la ciudad,riada convertida en río de cieno,linfa negra y voraz, un dogal, una mordaza...Se acabaron los sueños. Y, es joven.En el abismo a que se enfrenta el llanto anegasu mirada, un viento irresistible la empuja
Hace 29 días
Al final del día
Se hace patente la desolación de la viday de la propia existencia,se tornan ingratos los placeres,insoportables las desdichas.El peso de la vida cae de golpesobre el cuerpo, como mazo de herrero,oprime el corazón cansado;con manos de escultor aplasta el pecho,los pulmones, asfixiay deja en el corazón secuelas de infarto.El Cristo del dormitorio,galeote aferrado a su madero,se inclina sobre el cabecero de la cama,nos abronca por seguir con vida.Late el corazón y el pulso se sobresalta
Hace un mes
Mediodía
Una paloma, portadora de sueños, indecisaen el alero, se lanza al vacío, flecha vivaque atraviesa plaza y corazones con su vuelo.Los niños se persiguen con gritos estridentes,ángeles sin alas, sonrientes luzbeles.Parece que el sol se detiene en su cenitpero se deslizan solsticios, equinoccios,veranos, otoños, inviernos, primaveras…La ciudad es aire y vuelan niños y palomas.Los jóvenes se convierten en adultos,los hombres se afanan como hormigas,los pensionistas tienen aspecto de gaviotas.Yo seré viejo como ellos, piensa el joven,sin creérselo de verdad, pues queda tiempo,el tiempo es infinito a mediodía.
Hace un mes
La mañana
La primera luz se enreda en los párpadosy me hace feliz tanta belleza;me maravillan el aire,los sonidos, los objetos.El agua del grifo,como mercurio claro,tiene la inconstancia de las fuentes;el cielo es sereno como el mármol, amplio.Parece que todo fuera a durar,que fuera eterno,que fuéramos a ser jóvenes siempre,pero en cada instante hay un aviso,en cada latido, en cada inspiración,en cada rayo de sol donde vibra el polvo errátil,hay advertencias y premoniciones ominosas.
Hace un mes
Valores patrios
Eximios poetas glosaronlas glorias excelsas de la patria,excelsos tenores cantaron valoresancestrales, en ruinas barrocas,con cacofónicos temblores.En ruinas surrealistas de mala resonanciasonaron clarinetes vanguardistas,gorgoritos modernistaspara ensalzar las victorias;la codicia y la soberbia nos pudieron.Fue delirio místico, Savonarola,el deseo de despojarse de lo inútily construir Jerusalén en tierras de rapiña.Fue falta de dignidad la adulaciónde Horacio y la de Goethe,
Hace 2 meses
Ordalías del nuevo ciudadano
Llegará el otoño para el árbol del bien y del maly se hará la luz de la verdad, dice el arconte.Pero es un plazo largo el de la espera, inadmisiblesi ha de ser la Historia quien juzgue a los cabrones;habremos de morder la manzana, como Eva,y preguntar a Harpagón qué estímulos le muevenal filo ensangrentado del siglo veintiuno.Cruel ha sido la terapia a la que sometí mi orgullo,quería ser humilde, como Gandhi entre los intocables.Humilde, como la hierba bajo la lluvia, me tiendoen un banco de granito y veo el cielo, prometedor,si considero que aquí abajo todo es mediocre y sucio.Alguien maneja un cochecito teledirigido que derrapaangustiado como un galgo solitario, sin fortuna.El gallo, dragón de la madrugada, escruta indolente
Hace 2 meses
El lento agonizar del unicornio
En este punto, el Unicornio cayó muerto.No llegó más allá, mas no era poca la longitudde su periplo.Dio con su cuerno en tierra o dio en tierrapor su cuerno, que viene a ser lo mismo.Según dijeron, aquellos que lo vieron,su recitado frenó en seco, a modo de “coitus interruptus”,le vinieron sudores variopintos,le lancinaron inusitados dolores,y, a medida que agonizaba, lentamente,rememoró con fruición los días mejores.Como si de dormir se tratara, fue contando congénereshasta que un escalofrío lo recorrió y finó.Sobre su muerte se aventuran diversas hipótesis.Los más radicales sostienen que fue asesinado,
Hace 2 meses
La vida
La vida en la ciudad es un aria largay pretenciosa como una ópera de Wagner,un cáncer que reconcome y quema.Por un carril viajo hacia la duday desplazoel cuerpo, la palabra, el ansia de vivir,una maleta con libros y camisas.La hilera de orugas es un fulgor fluido,rosario vivo y piloso en la madera,mientras la bota, paciente, espera.Lacónico y absurdo,enseño mi francés arrabaleroa chicos que murmuran, se aburren y bostezan.Ellos dicen: huevo, muermo, rollo chungo,mogollón, caña, movida, tío…
Hace 2 meses
No llegará la aurora
No llegará la aurora, ni estarás en mis brazos,grávida y tibia, cuando llegue la hora.No veré llanuras en tus ojos cuando te acariciey nadie habrá junto a mí cuando te mire.Habrá estupor y ruidos sin silencio, disparosy un funesto resplandor de tanque, bomba y fuego,y el sol, siempre en su patrio cenit,nos irá cociendo.Las ciudades tendrán coberturas negrasy un final a fuego, como Sodoma y Gomorra.Y habrá hastío y odio tras el hastío y el odioy, tras el miedo, más miedo.La muerte recorrerá sus laresvaciando barracones, hediendo a alcohol.Sangrienta demencia será lo que veas,
Hace 2 meses
Me preocupa
Me preocupa el cariz que toman las cosas,la jeta que le echamos a la vida,mi cuerno o, en plural, los cuernos,las jetas, las anfetas,los despojos, los despechos, los deshechos,los camellos, los caballos, los engaños,los peldaños que habré de subir,lo que he desperdiciadoy lo que tengo.Soy consciente en este versode que la vida siguepor las calles, en los coches,los apartamentos y los bailes,nuestro rock, vuestra droga, sus manías.Esta vida ínfima e infame que, en febrero,
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