Poesía de José Manuel Pérez
Domingo, Mayo 5, 2024 - 16:37
La palmera
La palmera es un árbol raro,tan raro que ni siquiera es árbol.Es un árbol-pez,un árbol con escamas,como el pangolín y el cocodrilo,un árbol que, según crece, pierde dedosy al que le nacen alas,árbol-huesocon altura de fémur y aspecto de tibia.La palmera tiene algo de avestruz:no es amigable sino torpe,tozuda, y picotea.Como su nombre indica, es del pasado:Palm-era, imperfecto,como todo lo bello,
Martes, Abril 30, 2024 - 02:52
ÚLTIMO GARABATO
Quiero dormir en el monte cuando muera,ceniza que avente el cierzo en las Cuestas.No quiero tumba, ni cruces,ni gusanos por la cabeza.Quiero que me arrullen las torcacesy el águila vuele alta, donde yo la vea,oír plañir el viento en las encinas,la lluvia sobre la faz sedienta de la tierra.Y de madrugada, ser el mastín junto a la rede,ave que, sobre un tocón, vigila la pradera.Y, sin embargo, probablemente, me conduzcahacia otros puertos el rigor humano.Lento el día camina en el cementerio:¡Qué solas quedan las tumbas, los mausoleos!¡Qué sola duerme la muerte, entre cipreses!
Viernes, Abril 26, 2024 - 03:51
Siempre velada oculta su belleza
Siempre velada oculta su bellezapero su paso es un acontecimiento,nacimiento, muerte o boda.Como un ahogado respiroen el lecho si la imagino. Ellabaña en la noche su sueño inquieto,la luna se asombra sobre sus pechos,tiritan las sábanas con mis anhelos.Le digo cosas entre suspiros,la mirada dormida en pálido alabastro.(Garabato 87)
Lunes, Abril 22, 2024 - 12:41
Iniciamos el camino
Iniciamos el caminoyo y el viejo tocador de flauta.Címbalos, gaitas, viejas cornetasacompañaron nuestro pasoalegre o cansino.Buscamos a Dios sin éxito:Tardamos varios añosen encontrar un lugar apropiado.Nos enterraron en un paísextraño, de fiordos y lagos.(Garabato 86)
Viernes, Abril 19, 2024 - 17:02
Este era el río
Este era el río que había de acogerlecomo un tálamo,el crepúsculo era también el últimopero el cuchillo que habían de clavarle,que bebería su vida,aún no había sido vendido.Lo encontrarían de madrugada, moribundo:gitano, veintitantos, pelo negro,moreno trigo la piel,los ojos, olivos tiernos.Se sabe que el día de antes estaba alegre.(Garabato 85)
Martes, Abril 16, 2024 - 03:57
Cuando sea viejo
Cuando sea viejo conservaré tu recuerdo,lejano en el tapiz del sueño.Tenías el perfil más suaveque yo haya visto.Te habré esperado como al viento de mayosin olvidarte ni recordarte durante años.No sabré qué ha sido de ti-si has tenido hijoso te mataste en un accidente de automóvil-pero recordaré que ya entonces,entre monjas y niñas, estabasdestinada a ser la reina del desprecio.(Garabato 84)
Sábado, Abril 13, 2024 - 04:20
Desconsuelo
Pasan sobre el pavimentomojado y negrogentes apresuradas, paraguas negros,y una muchacha que se aleja, corriendo.Cuando desaparece entre los paraguas,borrada por la lluvia,como si no hubiera existido,me embarga un inexplicable desconsuelo.(Garabato 83)
Miércoles, Abril 10, 2024 - 03:45
A orillas del Tormes
A orillas del Tormes duermen las ánimas,en los chopos teje el vientosonetos y redondillas.Salamanca está viva:borda sueños oscuros, siglos de piedra,guarda lágrimas y cristales transparentes,calles a las que nadie ha dedicado una palabra;el aire trae recuerdos de pasados amores,arranca lágrimas la pasión de otros tiempos,conmueve el eco de las campanasdel convento de las Úrsulas.Es tarde para soñar de nuevo,las cosas mueren, la gente olvida.(Garabato 81)
Lunes, Abril 8, 2024 - 03:10
Cómo saber
Cómo saber qué quedará de las palabrasdormidas en el alma como estatuas,dónde dirigir la mirada sobre el agua,qué conservar del pasado sino lágrimas,dónde están los claveles que la lluviaazul cantaba en su agonía.Lloro por nada: lágrimasque la luna alumbra y estremece el alba.El sol regresa sobre el cristal del frío,la fuente barbota pesadumbrey el olivo atraviesa los siglos, retorcido.(Garabato 80)
Viernes, Abril 5, 2024 - 04:04
Demasiado joven
En cada encina, la sombraprolonga surcos cenicientos.¿Qué fruto darán estas sementeras?¿Qué quedará de mis sueños de niño?El futuro será como una torresin nidos de cigüeñas, manantialsin fondo, sombras, soledad.¿Me acordaré de aquellos niñosmenudos, llenos de sabañones,escariada la piel de la mejilla,las manos agrietadas por los fríos,pantalones y jersey rotos?¿Me acordaré de aquel silenciode pétalos, de alegres mariposasque decían “es demasiado joven”?
Martes, Abril 2, 2024 - 07:05
Fray Luis de León
Allí, recio y erguido,vestido de antigua soledad,bronce dormido en la mañana,mira la fachada de la Universidad.La muda figura, tranquila, severa,ignora mi torpe ansiedaden la plaza vacía.Yo me alejoy la plaza se hunde, nuevamente,en el misterio trémulo, en la paz.Sobre el pétreo pedestal, alto,sereno, vigila la vieja ciudadel poeta e, impasible, recibe el solo la lluvia, el viento que abrela herida de las calles.
Domingo, Marzo 31, 2024 - 06:12
Es difícil amarte
Es difícil amarte, silenciosa como eres,luna peregrina,hallar un parecido entre tus ojos y la lluviaque vuelve hermosa la mañana.La felicidad se parece a la nada,queda en los labios,silencio estremecido,pétalo de lirio, esperando el destino.El viento es una mano vacilante en el cabello;despertar, un desengaño, descubrirque no hay sirenasy que el amor es imposible.(Garabato 77)
Viernes, Marzo 29, 2024 - 04:55
Esta es la triste balada
Esta es la triste baladade un pretencioso corderoque creyéndose carneroquiso engañar al rebañoy murió, comido por los lobos,ante la indiferencia del pastor huraño.Sintió que su orgullo se ofendía,en la muerte maldijo la viday, mientras quemaban sus entrañas,él sembraba en el mundo la herejía.El ángel bueno y tiernoal que estoy encomendado,mi ángel guardián,mira sobre mi hombro lo que escriboy mueve la cabeza, consternado.
Martes, Marzo 26, 2024 - 02:58
La encina
Al atardecer gime la encinade agónica nostalgia.Cuando la penumbrase vuelve nochey el leñador acaba su tarea,todo queda en calma y la encina,tocón sin ramas,llora bajito, desconsolada.(Garabato 72)
Domingo, Marzo 24, 2024 - 05:23
Los troncos se oscurecen
Los troncos se oscurecen,se enternece el aire con el arrullode la última tórtola.Del pueblo llegan tañidos de campanay mugidos de vaca.El otoño avanza hacia el oscuro rincóndonde dormita el duende del frío,la escarcha se acuna ya en el verde.Llegará otro día, veremos el sol.(Garabato 67)
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