Inventando alas

Inventando Alas

Vuelvo a casa entre incendios y
humaredas, ciego en la tormenta,
hombre urbano gastado trágicamente,
cruel destino.
Desperté entre la seguridad y
la duda de la verdad en la mañana,
oportunidad para considerar el
porqué tenemos en el corazón
traumas profundos.
Si invocan los
dioses posicionados en el altar
!Desengáñense ustedes!
sin saberse el motivo
les dan la espalda
contemplando indiferentes
las flores secas cerca de
la puerta de hierro
empotrada en la pared gastada.

Devuelto a la realidad, sitúo mi
pasado entre las manos, no rechazo
aún la puerta del destino, sé que
el corazón lo esperará por años.
Es poder el dolor de los recuerdos, un
letargo igual a la estancia que alcanza
alumbrar una lámpara
que expira repentinamente,
complicidad congelada del mundo real.
He de inventar alas y volar sin
determinado rumbo, es mi vida y
soy su historia, arrastrando
hojarasca doy un paso sobre los años,
para descubrir la tranquilidad interna.
Soñar incluso con una
dirección perfecta y
existir, colonizando mundos con
los ojos abiertos,
visitar ciudades de brillante color,
realidad y ficción.

El odiar Tuvo una Ventana

Entre mariposas negras
de bocas como
campanas rojas,
destino que las
horas pulsan,
mi vida pudo haber sido
la fábula de las
nuevas fábulas y
el cuerpo de la risa
diseminando en el aire
semillas de ilusiones.
Pero en mi existencia
el odiar tuvo una ventana,
vidrio equivocado,
transparente, defectuoso,
canción contraria
a la naturaleza y
al alma en su
armonía que la cubre,
razón suficiente de las
campanas para llamar a duelo.

Mundo de Visiones

Hay caminos en
el fondo de los lagos
donde se llega ahogado,
la respiración no se escucha,
el agua es tan densa que la boca
no puede emitir sonido alguno.
Por ellos me dirijo donde
nadan peces monstruosos,
allá la luz del sol no llega y
el frío del cuerpo no
permite adaptarse
a la vida de las profundidades,
difícil seguir la ruta
sin un guía confiable.
La superficie
en noches de tormenta
se vuelve fría y opaca,
es un mundo de
visiones fantásticas,
me sumerjo
es un denso pantano
de aguas pútridas,
en el medio
mis sueños inconclusos.

Soy Solamente

El acaecer se convierte en sombra,
aire que respiro, mi agonía,
mi muerte y mi muerte
futura entre la muerte,
profundo túnel donde
se extravía una soledad.
Soy solamente,
el que vive con
devoción en un mundo
que es eterno,
que es viejo,
que es joven
que es abierto,
que es lacrado,
que siempre será eso.
Raíz que desciende
a una profundidad
más negra que su grito,
que absorbe la luz
de una vida inconclusa,
pero que aún espera
reflejarse con éxito en los
espejos de un futuro.

El Futuro en la piel

La vida, el recorrerla, de alguna
manera, es rechazar los recuerdos.
Todo se modifica,
las formas del
tiempo en la niebla,
sobre la existencia
un vacío y las esperanzas
como las de todos, al azar.
La conciencia,
es la cara perdida del vivir,
vientos huracanados
azotan los alrededores y
la soledad, como los fuegos,
queman la existencia calladamente
informando al mundo su destino.
A la vida se llega
bañado en sudor entre los brazos
de la tierra, rotulado
de ilusiones y mentiras,
con el olor del futuro en la piel,
historia que se repite cada vez.

No Somos Profetas

Transitamos por caminos
solitarios, resueltos,
la noche nos sorprende
en el tupido bosque,
es hora de encontrar la salida
con una respuesta en la cabeza.
¿Con ello corremos el riesgo de
disturbar el universo?
¿Habrá suficiente tiempo
para tomar decisiones y
nuevas ediciones
que se puedan corregir en un instante?
Entonces sabidas las respuestas,
admito con argumentos claros
que me llegan paulatinamente,
que no somos profetas.
No es el momento
de titubear sino de grabar en
una pelota al universo y
lanzarla hacia cualquier
parte de forma aplastante.