EL DIA EN QUE MURIÓ LA POESIA

...Su majestad, un plebeyo solicita una audiencia..

Quien es ese?
Como se atreve?
Qué no sabe que no atiendo a cualquier bufón?

Decapitenlo por insolente.

Perdón, si me permite...

Soy la mano que meciendo está la cuna universal
Soy hostia en lo alto, mas abajo soy parte del bolo intestinal
Soy piedra angular que encaja necesaria en un muro de piedras angulares
Soy el cuerpo en el altar, soy el polvo con el polvo
Soy la palabra no admitida en el círculo social
Soy el viento que silbando a roto el himen del silencio
Soy el hongo que construye catedrales por entre las comisuras de los dedos de la humanidad
Soy minúscula enzima que da color a una célula negra, que está formando un tejido negro,de un órgano negro, de la madre oscuridad
Soy la aguja que se clava en la punta de otra aguja, por el simple gusto de mostrar lo no mostrado
Soy cardumen, sin tener siquiera la idea de que es eso
Soy la imagen defecada de una cándida realidad
Soy el ángel negro que das vida con tu cuerpo,que se enfrenta desafiante ante otro cuerpo luminoso...soy tu sombra
Soy la rama que por débil podaron de tu árbol genealógico
Soy el fruto del insomnio de una noche quijotesca
Soy la herida que no sana,ulcerosa, en tu cerebro... Soy tu remordimiento
Soy la magia ya sin magia de un sueño infantil
Soy el tenue murmuró de tus temores, que has callado con el alarido del constante discimulo
Soy el mástil sin bandera
Soy el lienzo sin pintura
Soy empuñadura y nada más
Soy el rostro anónimo del santo anónimo en la urna del anonimato
Soy el pensamiento huido de un necrofago errante que efervescente se diluye sobre la lengua enorme de la palabra racional
Soy el grito
El eco
El silencio
El olvido
La resurrección
Soy la tenue esperanza que no esperas que acontezca

Soy poe... FUAGH!

La cabeza cayó en un cesto, mientras el cuerpo palpitaba con movimientos espasmodicos.