Y ojo

poema de Alguien más

No es que hoy cualquier cosa sea arte
Como si hubiese una degeneración de la virtud artística
Asumiendo una virtuosidad universal, al menos cultural
Creo que por ahí no pasa
Siquiera creo sea descontento o desencanto
Simplemente no se quiere arte
Si el arte en sí mismo ha sido un eterno enigma
La inspiración del artista y el valor de la obra
Además de la manipulación de las Musas
Ellas han ido de extremo a extremo:
Cabeza cola, guata, cola pies y ojos, abiertos o cerrados
Confusas entre la oscuridad de los cerebros
que la juzgan o la aman
Los que se encantan
Los que se indignan
De ellos es hoy el mundo
Todos artistas o nadie, o algunos, no lo sé
Ellos
Los que se llaman “nosotros”
¿Dónde estás ser humano?
Ahí perdido en la gran cantidad individual de “nosotros”
En lo que llamamos “uno mismo”
Porque, el mundo sí le pertenece a alguien
Y es a “nosotros”, dicen sin duda, juez sentenciando el crimen
¿Dónde está el ser humano?
Que su papel en blanco voló
Como ese avión de papel digital
Que nada costo dibujar en su ala izquierda un corazón
Y en su ala derecha un sol azul
Lanzarlo es el único acto improductivo de “nosotros”
Ni aire, ni papel, ni escamas, ni dolores
De “nosotros es el mundo”, de “cada uno”
Que la soledad la llevamos dentro del ifone
Y los colores en los pixeles de Instagram
Ya no hay pecado original
Con arte o sin arte
Nosotros vivimos y ojo,
que "NOSOTROS" morimos.

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