Ni un minuto de la vida real

A veces me cansa la bondad
Utilizarla en un poema, la destruye
No quiero deconstruir nada
La frustración me alienta
¿A escribir?
Soy el poeta de la acción, quisiera escribir
¿Qué acción se hace escribiendo?
Me apena
Quizá la alegría vale la pena
Tal como se escribe y como se dice
Cuando ya se hizo
Cuando ya pasó
Cuando ya sabemos
Cuando ya existe
No tengo esa libertad de las musas
El sentido sublime, onduladas y frescas
Como leñador parto los árboles de la vida
Astillados e irregulares
Leña para el fuego
Madera para construcciones
Y siguen siendo palabras
Cortadas con hacha
Haciendo un trabajo
No dejando que la soledad me oscurezca
Yo sé que escribir no es suficiente
Nunca estará a la altura de un sorbo de agua
A la altura de un beso después de tanto tiempo
De la lealtad durante toda una vida
Toda una vida podría escribirla
Para eso tendría que vivir escribiendo
Que volví sin haber partido
Que te bese sin labios ni corazón reventando
Que fui bondadoso en la fantasía de un mundo inexistente
¿Cómo encontrar sentido a las palabras?
Y que no te quiten un segundo de la vida real.