Mi poesía no es poesía

Está bien
Confundo la poesía
Reflexivo con musa
Oda con orquesta de letras
Está bien
Confundo la poesía
Asesinato con suicidio de rimas
Décimas con centésimas revueltas
Métricas lingüísticas con la lengua afuera.

No lo sé.

Se arrima a lo que se confirma
Escrita a la intempestiva
Nadie debería decir que un rayo es espontáneo
El universo lo sentenció hace millones de años
Nada es casual como único causante
Se derrama o se deja correr
En ambas
¿Si es poesía?
Que sea maldecida
Porque no tiene orilla.

Está bien,
mi condición es no reprimirla

Se deja a campo abierto
Aunque este en la atmosfera presa
Se desencadena
Aunque el cuerpo la sujeta
No tiene una medida sana ni insana
Es enfermiza para quien la lea
Y un remedio para un alma enferma

Enferma de las palabras
Fallecidos que nadie visita
Se quedan con flores marchitas
Con agua podrida
Es mejor nunca olvidar
Que recordar por un momento

Así es mi poesía
Está bien
Confundo poesía
Brota como si sobrara
Desconoce el oficio del artesano
La greda es tierra
La madera árbol fallecido
Y las manos puño
y también caricias.