Mala racha

Nubes blancas deshilachadas
sobre las copas de los pinos. 
Entre sueños pierdo el sentido
de esta espera, y mala racha. 

Perder, qué se dice perder.. 
¿Acaso no serán basuras
todo aquello que a la mortaja
sin un remedio dejaré? 

Celebremos bien el recuesto
de todo ese tiempo perdido 
aunque sea sin un te quiero
si le viene bien a mi ombligo 

O, al tuyo, sin más requiebros, 
no hace falta ser tan precisos.