Gaviotas

Que dócil es la gaviota
con su anzuelo de mar y acero
como se envicia con el consuelo
de que la muerte que arrastra
no es la suya.
Que extraña es la cavidad
de su pico, su garganta
separando el fuego de las escamas,
el frío del mar de la playa
como una criatura sin garras
que ha de verter lágrimas.
La gaviota nunca calla
porque se lo indique el ruiseñor
o el mirlo pasajero.
Prefiere la escoria, la calle desalmada,
vientres al descubierto.
No se alza al vuelo,
para descender luego
con una pizca de sebo,
una brizna de paja,
o para alimentar a sus polluelos.
Abre sus alas al viento para hundir
su cuello y lanzarse
a los cuatro vientos.