Autocrítica (y crítica a la negligencia)

Nos venía un ruido de afuera,
como de vida, de existencia.
Un ruido amargo, oxidado,
como a hierbabuena pisada,
a sal sosa.

Abrir la ventana significaría
dejar entrar aquel aliento mustio,
pálido hedor de muerte,
agria luz de bombillo oscuro.

Dentro tampoco estoy tan resguardado.
Hay aquí un ser humano gélido,
blanquecino, casi inerte,
sosteniendo sus ojos con telarañas,
en un soliloquio ya cansino:
yo.