Escritores que sigo

Escritor: Mujer de Sangre | EC | Desde Oct/2014
Sábado, Diciembre 18, 2021 - 11:28

Al torpe lleno de tinta

Mujer de Sangre
Soy otra, sonrío diferente, miro diferente, camino diferente, escribo diferente… ni siquiera escribo. Me he alejado...¿Qué significa volver?He estado muy ocupada para darme tiempo de pensarlo todo como antes. El tiempo (el maldito tiempo) ya no vuelve, ¿y...Necesito un expresso doble para confundir el nudo de mi garganta con la amargura del café. Me desentenderé de mis...De repente me olvido de todo y vuelvo a mi limbo. Me convierto en una torpe llena de sangre… Y solo eso.
Escritor: Mujer de Sangre | EC | Desde Oct/2014
Domingo, Abril 5, 2015 - 22:39

NO LEAS (Bohemia suelta)

Mujer de Sangre
Me encanta la locura obsesionante de tus labios cuando tratan de convencerme de que valdrá la pena vivir esperando al...Me encanta cuando con fuerza aprietas los párpados y en ellos encierras un mundo de palabras titubeantes.Me encanta cuando todo lo piensas, cuando todo lo cuidas y todo lo mides.Me encanta ver ese brillo en tus ojos cuando una atrevida lágrima me saluda.Me encanta escucharte, pero un poco más leerte cerca.Me encanta cuando congelamos a todos con nuestro silencio.Quisiera desengañarme, pero somos demasiados cobardes para vivir una amistad de poesía.Y prefieres vender la inspiración a tu archienemiga, la bohemia suelta; y optas por cambiarme la forma, el nombre y...Prefieres matarme con tinta, y prefieres todo, menos encantarme.Pero sabes qué… me encanta.
Escritor: Mujer de Sangre | EC | Desde Oct/2014
Viernes, Enero 9, 2015 - 18:05

La pregunta de Gélibol

Mujer de Sangre
¿Qué hacen dos patéticos jugando a ser olvidados en la incoherencia del anhelo?Sonrío al recordar esta pregunta que a todos les caería bien.Entonces, inicia el burlesco juego.Empiezas arrojando los dados sobre el agua,humedeces tus pies en el olvido, y luego bailoteas en mi alma.Y la mañana deja de ser impetuosamente cálida para que la gélida noche traiga sobre mi copa el reflejo de tus ojos:...¿Y qué responderías si los grillos de la noche te preguntaran quién soy yo?Y sí, soy buena para estar, muy buena para existir; pero no lo suficiente para ser…Ser sueño, ser realidad, ser amante, ser amada, ser delirio, ser absurdo, ser mía, ser tuya…Y es que no soy, pero quien no es está perdida tras la sombra de Gélibol.Sencillamente no pretendo que la gente entienda quién no soy, ni si quiera quién está.Mi esencia se confundió con el viento, ¿y quién entiende al viento?Un día está en el sur, otro en el norte.Un día fragante y otro repugnante.Un día es susurro, otro huracán
Escritor: Mujer de Sangre | EC | Desde Oct/2014
Jueves, Noviembre 27, 2014 - 23:45

Al hombre de Tinta (Absurdos)

Mujer de Sangre
Tus ojos están tan llenos de tinta, y yo tan viva, tan llena de sangre.Tú respiras entre letras, yo me ahogo en tus delirios.El ósculo del olvido me aferra a tus pupilas, y me olvidas, y me olvidas...Y me olvidas en el recuerdo más latente de tu sombra...Y empañando al viento con las palabras más bobaliconas te sientas, te sientas...Te sientas en el borde con los pies en el aire,mientras tus manos tratan de empujar el sol.En un árbol abandonaste la ocasión y dejaste al viento, dejaste el olvido y volviste...Y volviste a pintar el cielo color marrón.Mujer de Sangre
Escritor: Mujer de Sangre | EC | Desde Oct/2014
Jueves, Octubre 30, 2014 - 10:03

Muda (Absurdos)

Mujer de Sangre
Agujas quebrantadas en la laguna del insomnio.Ha enmudecido el trildo palpitante de la sombra,estremeciendo el grito que susurra el tiempo.Lloras sin lágrimas, humedeciendo las estrellas,miras con los ojos cegados entre escombros,caminas sobre las espinas que se hunden en el mar.Saltas sobre fría telaraña,imaginando volar cerca del sol;sol que se apaga en las turbias pupilas de la infancia.La luna se cansa de escuchar tu nombre,mientras la ausencia de la lluvia inunda el faro,donde envejecen las utopías con descaro.Tiemblan las aves al querer soltar el vuelo,cual mirada deslizada sobre la umbría silueta.Corre desganado el olvido, hacia el oasis del recuerdo.