¿ FALTA MUCHO PARA LLEGAR A SORIA ?

¿FALTA MUCHO PARA LLEGAR A SORIA?
Hierbajos,
herrumbre y abandono
es la estación sin nombre,
donde mueren los raíles,
de los trenes de mi infancia.
Luna Pulida Cristañola,
que no lucía nunca el traje de la noche.
Y el cura dormitando con la boca abierta,
y la mosca rondando,
el babeo de su ronquido.
Y yo, apretando entre piernas,
las ganas de orinar,
el miedo a la mirada de mi padre,
diciendo sin decirlo "No te muevas".
Y la mosca sobre la nariz del pater,
impacientando mi deseo.
"Que le entre en la boca, a ver si de una vez, le entra"
Y el revisor,
y el olor a tortilla de patatas,
y los bancos de madera,
y que no llegamos nunca,
y ¿ cuanto nos falta para llegar, mamá ?
y la sed,
y aquello del enlace,
¿ Para llegar a Soria cuanto queda ?
El tren que ahora duerme,
en una estación sin nombre, tiene mis huellas.
Resuenan en mí aquellas frases sueltas.
-¿Así que son actores?
-¿La niña también enseña las piernas?
Benavente lloraba la ignorancia, de pena.
Mi padre revisaba el libreto "Los árboles mueren de pie"
de Alejandro Casona,
y la mosca seguía sin entrar en la boca del cura,
decididamente no entraba.
Seguía faltando mucho, pero mucho,
para llegar a Soria
mabel escribano
d.r.
imagen: Google