XI

XI
(flotando en el surrealismo)

Cuando la inspiración de mis dedos se seca
y la corriente de mi memoria me aleja con fuerza
de la ribera de la realidad,
las aguas turbias ceden poco a poco sitio
a las aguas estancadas,
más viejas, más profundas.
En ellas se reflejan mis ojos.

Se derrama mi sangre que fluye a borbotones
oscura en su lento derramar,
mezclando se con las aguas negras.

De pronto el suave tacto del agua,
que hasta ahora me elevaba,
desaparece en un precipitado agitar
de alas negras, negras mariposas
que alzan alocadas,
en su vuelo,
el sabor hueco de los recuerdos.