El cielo del cuarto y araña de carne y a seguir...

poema de Carlos Torres

Al fregao del cielo
que muele la escarcha
a la larga marcha
en el mismo suelo.

Con las manos garras
cantando cigarras
en la misma herida,
araña de carne
de la uña de sangre
que al tocar latiga.

En un envoltorio de lo recogido
por un gran camino siempre a decidir...

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