Escritores que sigo
Domingo, Junio 4, 2023 - 08:43
Pasos sin llegada
En el trayecto de ida y vuelta.En la monotonia del dia a dia.Estaba un camino al cieloPor lo empinado de su suelo.Ese camino se volvio importantePero un dia dejo de serlo.Cuando mis pasos no te encontraban aunque llegara a su extremo.-Scarlet DashellHacce13
Jueves, Febrero 24, 2022 - 16:59
Muerte por Pi natural
Yo no sé si somosproducto de π; caos,—efímeros e infinitos; íntimos—.Tan vacuos de amor;evocadores del dolor.Miradas por cosmos;y, por dentro sonorosy, por fuera tan llanos.Y saber qué somosnos revela el rostro;miedos entre gritospor vastos desgarros.El individuo, por una falsa esperanza otorgada por unas voces escuchadas —camufladas entre silencios quejumbrosos— al...Y mientras esperaba, esperó, hasta que solo Muerte sin esfuerzo, alcanzarlo logró.
Lunes, Enero 17, 2022 - 18:01
188
Cuántas lágrimas diaras a desgastar,un gusto amargo quedóse al cristalinoy ahora un poco de castellano antiguo,¿mucha traducción de Valéry o Baudelaire?¿O es que me la paso leyéndote a ti?Ya sabes; un poco de poesía maldita,a veces viene bien dejar de querer morir.En ese último verso me excedí.Ya no sé ni por dónde razonar,quise cubrir la poesía de linoy acabé desestructurando el verso contiguo;quedándome con unos besos al air.La misma constante autolesión, a mítambién me duele estar, como bien dirían: vivita.Coleando y danzando, como si quisiera vivir.
Viernes, Abril 9, 2021 - 08:33
Me sobra tanto tiempo
Ahora me quiero morira quién decirle "no estoy bien"si ya lo saben todos,lo he repetido sin fin.Se han agotado de escucharmi letra describiendo ojeras.¿Es normal que yo quieraque no me quieran allí?También me agoté de mí,no hay nada que hacer aquí.No he tenido tiempo.
Domingo, Marzo 28, 2021 - 16:22
Di que me amas
El corazón se me fragmenta cuando te marchas,el silencio me atormenta e inunda; la tinta y su mancha,los párpados caen sobre las sábanas; cubren las partes mojadas,y los días restantes al clímax son ojeras violáceas.Qué poca sutileza tiene el deseo al dejar huella,se propone ser la chispa de una vela incendiaria,y aunque quiera, no seré yo quien vaya a apagarlasino el desastre que se fragua al fusionar fluidos en ella.—Qué pena que estar mojada y mentirte que me encanta;sumado al no verte la cara, sea lo que extinga la llama.—.No solo son besos en versos que calan los huesos,—qué aliteración tan abusada…—,ni son simples los suaves roces de nuestras pieles,—qué concepto tan extenso, pieles…—.Me fascina si queriendo me hieres,
Jueves, Marzo 25, 2021 - 05:17
Una sola estrofa #2
No quiero pensar, no sentir.Sentir, sentir hasta reventar,quedar extasiada en el verbotras rimar.
Lunes, Enero 25, 2021 - 15:09
Versión al bien
Duele la cabeza,la siente como desangrándose.Está triste todo el tiempo,dice no existir.Demasiados alaridos en el silencio,no sabe de qué forma hacerlos callar.Saida Cerdán
Lunes, Enero 25, 2021 - 15:08
Qué hora sería
No sé qué hacerestoy aburridacansada, apáticano me apetecenadarLa soledad ensordeceun objeto inanimadoinamovible, estoyhecha de materia queapesta, hace calorhace frío aquíSe me contrae el pechoa la mitad en mitades denadaNo sé escribir
Martes, Diciembre 8, 2020 - 12:11
Recitada a escondidas entre la maleza de la naturaleza: oda a la madre Tierra
No es mi culpa que sienta que las personas no me quieran cerca,a pesar de que la verdad sea cierta si esas palabras se lean a la inversa,quizás sean mentiras a medias y razonar con ceguera me traiciona.Ella se sienta tentadora con las rodillas pegadas a unas velas de casa ajena,enajena pensar que se pasará en vela ya que en la noche dormir le aterra,recita arropada por la arena con la melena suelta ydesaliñada como alimaña en su madriguera.«No salgas», gritaban desde la montaña las mariposas de la praderaque atontadas por las gotas de lluvia caían sigilosas sobre la mierda.Las luciérnagas se escondían cuando buscar comida deberían yaún siendo asesinas despiadadas y carnívoras, caníbales en sunaturaleza se decía, lloraban silenciosas por la agonía deesa alimaña desnutrida, cuanto menos destruida.«¿Qué será de ella mañana si hoy todo le pesa?»,se preguntaban las abejas mientras polinizan a la madre tierra y
Miércoles, Octubre 14, 2020 - 22:05
Cuentos entre estrellas
La luna se proyecta esplendida entre las nubes y el viento antiguoque siempre ha recorrido la tierra guardaconsigo un poco de tu olor ;como si te abrazara esta noche y me dijeras que me contaras una historia para aliviar mi dolor.Sigo la trama entre los hilos de miles de estrellas.Que te vieron nacer y partir una noche ;pero que guardan a su vez el intermedio de las maravillasque vivimos juntos , entre risas y quejas a la vida.Hubiese tenido yo un poco más de añospara entender tus platicas que ahora tienen color de antaño.Ahora comprendo , ahora sé ,de donde provenía la fuerza de tus palabras,pero no estas para decirte que he aprendidoque he desenterrado los secretos del pasado .Que ahora digo ,que ahora escribo
Jueves, Septiembre 24, 2020 - 21:39
¿Será fe, Serafín?
Te cantaba y te leíacreía que te gustaba.Resultó ser otra pérdida auditiva la tuyahacia mi voz ya ronca y desgarrada.Tosía, mi imagen se desvanecía aletargadapues tu inefable semblante me culpaba.Ojalá la mirada representara indiferencia,pero ese no fue el caso el nuestro, mi amor;ni siquiera existían visuales entre los dosy el llanto desquiciado de mis ojos mustiosenfriaba en el ambiente el posible calor,rompía mientras tanto la pasión y la inercia.Corrimos y nos corríamos más deprisa que el tiempo.Mi tez se desgasta con precisión por las lágrimas que la rasgan.Hay sangre en mi taza de cada mañana.
Jueves, Mayo 14, 2020 - 18:43
Tiempo Incierto
El mundo conocido se cae a pedazosSe trizan las caretas del progresoSe aprieta el circulo alrededor de la locuraMuriendo en un pasillo de hospitalO atrincherado en una jaula verticalRepartiendo comida que no puedo pagarO atiborrado de miedo en un rincón del mundoLos templos, la ciencia, los políticos, las artesLa sabiduría popularTodos sin respuesta ante el caos que llegó en silencioAnte la inmensa roca en cámara lenta que cae sobre nosotrosEstupor inerte de los días cayendo por goteoMirando la polémica en torno a los números de muerteOyendo a profetas de todos coloresEngañándonos con futuros variopintos por TV
https://poematrix.com/sites/default/files/vuela_-gaviota_-vuela.mp3
Sábado, Abril 25, 2020 - 15:02
Vuela, gaviota, vuela (+declamación)
No soporto amarte tanto,y créeme que es indudable lo que por ti siento.Y es un amor tan infinito que,me acorta la vida por momentos,cada día, por cada instante que respiro.Pero mi cuerpo es efímeroy, con un soplo,y casi sin esfuerzo;puedo disiparme en el tiempo.Soy un vaso de plásticosin más capacidad.Siendo imposible seguir arriesgándomepor albergar esta cantidad de amor a entregarte,que junto con la pena sin lágrimas por un tristezay amargura consolidadas,
Viernes, Abril 24, 2020 - 19:37
Una sola estrofa #1
Qué enfermedad tan extrañaes esta, la de amar;que tanto a Muerteme hace desear.
https://poematrix.com/sites/default/files/muda-afasica.mp3
Lunes, Abril 20, 2020 - 11:28
Muda afásica (+declamación)
Intento escribir algo más,que no siempre la misma mierda;como hablar del amor que me falta,o la manera en la que pierdo la cabeza.Del miedo que siento por tener a Muerte cerca,o hablar sobre el hundimiento de mí,con mi, so-le-dad.Hablar de las noches oscurasen la que soy una de tantas presas,de los días hambrientos que llorarno me dejan.Quisiera escribir,versos improvisados que duelan,sin saber que a veces,necesitamos de un mínimo de ocho meses
Domingo, Abril 19, 2020 - 15:11
Entre ansiedades
Quizás estoy en mitad del delirio oquizás, estoy a punto de alcanzar la locura.Se me ha caído la ceniza en el cuello,y las lágrimas ya no me queman la cara.Es el momento de escribir desnuda,tumbada, con la podredumbre del almarecubierta por mi sangre purulenta.Y desearía que estas,fueran las últimas palabrassi no tuviera tantas ganasde matarla.Ahora, la que escribe es otrapero, ¿quién de todas ellas,es dueña de torturas?
Domingo, Abril 12, 2020 - 13:58
Poesía a medias
No respiro,tengo el pecho oprimidosé que las palabras están ahíy me observan desde otro punto de partidapero no hablan, ni callan,parece que la voz les falle cada vezque lo intentany la mía cae,muere con las suyas.Se me ha caído un trozo de emoción,se me ha roto un pedazo de amor;pude haberte abandonadocuando tus lágrimas me llamaron,pude haberte olvidadocuando tus manos me besaron,
Lunes, Marzo 16, 2020 - 20:19
Miséo
He llamado con terror tantas veces a Muerte que,solo viene a abrazarme la piel con sus pálidos y fríos labiosmientras danza un tenebroso vals sangrientocubriendo sus manos con trocitos de las almas.Sabe que hoy no me llevará y su única intención esatormentar mi furia frenada por la peligrosidad de la naturaleza,me susurra que padezco fiebre de sorderay que parezco una bomba al borde del grito o,un temible sorbo de silencio.Entonces me escupe en las caderas,restándoles movilidad, porque sabeque así, no bailaré con ella.Me provoca cada vez que la llamo,porque también sabe que la temoy quiere que deje de tener miedo,
Viernes, Febrero 28, 2020 - 23:21
Somnolencia
Durante la noche se escucha el tintineo de los recuerdos.Los ojos entumecidos debido al desvelobuscan en la luna algún tipo de consuelo.Esperando que la luz se filtre por la cortinasy el viento siga acariciando las hojas.Cierro las ventanas , sin dejar de percibir la luzo de oír el viento .Ensordecidos los elementoscae sobre mis parpados la somnolencia de la nochede la cual es victima también el desierto , el mar y el bosque .El tiempo sufre de letargoAl ver los segundos convertidos en horas .Busco la linea donde el pasado y el presentese cruzan ;puesto que ahí yacen mis pesadillas recurrentesy las esperanzas sin suerte.
Miércoles, Enero 8, 2020 - 16:50
128. Agonía
No encajo conmigo mismadesaparecer por un tiempo ilimitado.Tienes razónno te vendaría las manos después de haberlas puesto sobre el fuegosino que te daría las mías de ser necesariopero si no encajo conmigo,¿cómo iba a hacerlo contigo?Es ridículo pensar que hay espacioque hay futurosin existir hoy.Estoy cansaday me alegro.Pues el dolor es amigo del arte¿y cómo iba entonces,a escribirte
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