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Usted me harta, me cansa
Y esto le escribo delante de usted
sin que lo sepa, delante de su charla

Y es que entre las voces del aula y usted,
con su constante intento de humillarme
Para un fin, que, ahora no entiendo
He llegado a la conclusión, escaparme,
aunque no pueda salir corriendo.

Me he ido de paseo con mis letras;
aquí, delante de su estúpida trigonometría
Por que usted me ha llamado "poeta"
Por qué usted nunca entenderá lo que es "poesía"

Y sé que cuando suene la campana
Y por fin pueda levantarme e ignorarla
como es debido, como me de la gana

Iré a leer poesía al sitio de siempre
Pensaré en su tono burlesco
Y su forma de hablar al público
Pecaré de injusto e impúdico
Y pensaré: Joder, putas mates.