Desafortunados sean los que amaron o amarán

Yo diría que tuve suerte de amarte
y al mismo tiempo, la desdicha de que el pasado de la palabra, jamás se haga verdad.
¡Oh Dios, cruel agonía!
La de jugar para siempre con frases de melancolía,
como si al hacerlo, pudiera tapar lo que sentía.
Lo amé tanto, que no importaba si lo sabía,
si él no me correspondía.
Pues al convertirlo en poesía,
él se convertía en arte
y yo en la pintura que tapizaría la calle,
con colores que dirían:
Desafortunados los que ya no sienten como antes.