No muerto

Maldigo el día en que comencé a escribir,
así aprendí lo que nunca quise,
me muero sin haber vivido
en cada letra, en cada suspiro,
sufro, me quemo y congelo por fuera y por dentro.

soy un cuerpo muerto
de tanto luchar contra mi mismo,
siempre pierdo contra mi luz,
la sombra me lleva al fondo de mis abismos.

perdí mis ganas de vivir
aquel día en que quise escribir un libro,
no se nada ni quien soy yo,
soy un mundo desconocido hasta para su dios creador.

me atormenta mis sueños
el no saber escribir ni redactar
mis sentimientos en estado puro,
están contaminados y encerrados como desechos tóxicos,
enterrados por el mundo y destruyéndolo.

conocer la crispa que me hizo escribir
incendio el bosque de mi soledad,
volviendo cenizas todo en mi pecho tan inestable,
estoy desecho buscando significado a todo.

seria mas feliz recorriendo el camino del filosofo,
sin letras, sonidos y sociedades a mi alrededor,
mi único amor es la muerte
aun sabiendo que nunca la mereceré
ni la llegare por completo a conocer.

vivir es sufrir, la madre de las verdades,
la felicidad es tan fugaz como un suspiro,
dulce alucinógeno que envenena a personas
buscando probar alguna vez su sabor.