Yéndose

Belleza extraña,
hermosas líneas,
rituales,
desafíos,
listones de colores secos,
conciencia desteñida,
añiles perpetuos,
un madero sumergido,
pedazos de tela cosidos de manera descuidada;
es lo que queda en este paraíso,
en esta habitación descuidada,
en este pequeño rincón del escenario...

De este mundo cercenado por la ironía...

Qué hacen los duendes ahora que no está,
ahora que duerme esa dama de piel blanquecina,
que hacen ahora que no pueden vivir de su cabello,
de su risa,
de su fresca voz...

Ahora que duerme,
dónde estarán...

El quejido de la puerta alerta que alguien viene,
suavemente el viento ingresa,
los trastes juguetean con esa fibra del aire,
la miel de ese pequeño rayo de luz endulza los objetos,
la piel del polvo muestra tímidamente sus claroscuros,
la madera rechina,
las bisagras oxidadas se quejan,
las sombras bailan,
los pasos son música en este silencio espectral,
unas manos sueñan con el delicado tacto,
con ese tejido escondido en este empolvado lugar...

La magia guardada,
suelta de a gotas su naturaleza fantástica,
la silueta se marcha,
los pequeños y risueños seres,
ya no muestran los dientes,
solo callan,
nadie está,
el cuarto está vacío,
el olvido se acrecienta,
la magia lo advierte,
la magia esperará...

Son las nueve,
en este reloj brutalmente viejo,
las almas perdidas,
los recuerdos como chillidos,
la miseria almacenada,
el eco que se desvanece
solo es el reflejo
de lo que alguna vez estuvo iluminado...

La dama descansa,
es de noche ahora...

¿El mañana vendrá...?

Mañana...

Mañana... Tal vez reirán...