Polución

Miseria enganchada en la palma de un escriba...

Muerto el ser,
la vida se arremolina y se llena de nombres...

Los días son cuentas incoloras,
los años cuentan como papeles amarillos,
las décadas se acaban en el almacén...

Mi mirada se pierde en el rumbo,
en el camino que no escogí...

Más tarde en el banco del parque,
las palomas te miran y no te piden nada,
solo anuncian con su silencio
el fin del quehacer ordinario,
como vaticinio mediocre de un futuro remendado...

Las cosas se hacen de color...
Se tornan importantes siendo lo que son,
son nada,
son todo,
son lo que muchas personas asienten
en la diversidad de lo ínfimo,
de lo banal...

Miro de nuevo,
la fuerza del viento
es controlada por un niño...

Arrópame de nuevo Orfeo...

Es gris el despertar...