Al Óleo Gris.

Ángel al óleo Gris.

Mírale ahora...
Después de desgajar la tarde en siete
no contiene el haz de luz que me emociona .
Deshizo la lluvia a cuenta gotas.
Exprimió el corazón en bol de hielos
y quedó envuelta en jirones viejos.

Nunca engarza joyas en suspiros del alba.
Desgranó la partitura en laberinto sordo.
No me hace estremecer la vestidura de sus notas.
Albergo yo, solamente una vez su pauta y enseguida ,
la desecho al puntual segundo de estrenar su lira.

Papiro seco...
Óleo sin vida...
Cómo se revela tu perenne aroma de oxidada tinta.

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Ludwin Van Beethoven no podía escuchar ni el ruido de una locomotora .