Sin sentido

leí alguna vez del querido charles, que si tardabas en escribir un verso y necesitabas la aprobación de alguien que no fueras tú, realmente no eres un escritor, sino un intento de querer crearte fama ante los ojos de la maldita sociedad, jamás me he considerado tal cosa, pero he sufrido de no saber cómo acomodar mi mente para que resuenen unas buenas palabras en mi narración, mis palabras duelen y sé que a veces me vuelvo monótona, pero es porque en ese momento es lo que trato de liberar, he tratado de buscar hasta un sonido que rompa mi llanto sin la necesidad de sentir un desamor, me he hartado de caminar más de una vez, mis ánimos bajan y solo el poder escribir hace que mi sentir me cambie en un abrir y cerrar de ojos, he leído una buena obra y he llorado por haberla terminado, una película me ha estremecido tanto que la he odiado hasta ya no querer volverla recordar, me he vuelto un ser simple, aunque mis letras les hacen creer que puedo volver loca a más de un hombre y esa es una gran mentira ya que no he logrado retener un amor sincero y solo uno ha logrado llenarme de placer desde los pies hasta la punta de mis cabellos, llevándome a rogarle por un poco de amor, pero el ya no quiere, me desprecia y se da el lujo de mandarme al carajo, sé que lo que escribo no tiene sentido, no tiene una fase fuerte, pero no quiero que lo tenga no requiero de tal gracia.
Solo trato de ser yo y si te gusta mi pensar únete a mí y seamos solamente un acto divino.