Tifón

Ella, la espiga al viento
mecida al son de la brisa
Yo, el ciclón desatado,
castigo de las tierras.

El cisma de colisionar
y compartir el vórtice,
mezclar los mundos,
desterrar los muros,
azotar los cimientos,
arrancar las raíces,
impactar el relieve,
serenar el cielo,
contemplar las ruinas.

Evidencias, todas, del duelo
y ella que se vuelve grano
para plantarse al prado.
Y yo que me vuelvo la brisa
para pintar nubes blancas

Ya no más cáos.
No más caricias.
Sólo aguas tranquilas
y el tormentón olvidado.