Terruño vacío.

La consagración
de mi soledad,
es una sola,
vísperas de un mundo imaginario.

¿A quién puedo gustar?,
si un verso mío,
es como un trujamán
de lo indecible.

¿A quién puede gustar
mi nada expuesta?

La lluvia cae funesta,
el ciervo se desangra
en pleno bosque.

Repites esa estrofa,
ese poema de acero,
que recitabas siempre
en cada mañana.

Repites ese don
de la palabra incierta,
esa ufana muestra de la sombra.

Y nada,
nunca llegas,
nunca tocas
a otro ser con otras manos.

Es más por necedad
lo que aquí escribo,
por inercia del tedio,
por corrupto celo.

Porque el grillo se asume alondra,
o el pájaro en verdad es la gotera
que arrecia contra el techo,
sin olvidos.