Primavera.

poema de Erasmo

La primavera tiene un suicidio
presto hacia sus manos.

Ocre y amarillo,
alrededor de las calles,
y las plazas ajenas
siempre atestadas.

Tormentas de pétalos
arrancados por el viento,
caen en esa página del libro,
que leemos siempre.

Las hojas renacen,
y dan lugar al cielo presumido,
no en el aire,
en la ilusión.

Mientras la lluvia viene,
a empaparnos con sus gotas
y señalamos al verde obscuro,
al sutil miramiento.

Comentarios & Opiniones

LOCO

Gran obra...

Critica: 
Erasmo

Gracias LOCO. Saludos.

Critica: 
Xio

Que lindo describes la primavera, siempre mi alegría querido amigo, estar en compañía, feliz tarde ,abrazos sinceros Erasmo.

Critica: 
Erasmo

Gracias Xio. Un beso.

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