Primavera.
poema de Erasmo
La primavera tiene un suicidio
presto hacia sus manos.
Ocre y amarillo,
alrededor de las calles,
y las plazas ajenas
siempre atestadas.
Tormentas de pétalos
arrancados por el viento,
caen en esa página del libro,
que leemos siempre.
Las hojas renacen,
y dan lugar al cielo presumido,
no en el aire,
en la ilusión.
Mientras la lluvia viene,
a empaparnos con sus gotas
y señalamos al verde obscuro,
al sutil miramiento.
Comentarios & Opiniones
Gran obra...
Gracias LOCO. Saludos.
Que lindo describes la primavera, siempre mi alegría querido amigo, estar en compañía, feliz tarde ,abrazos sinceros Erasmo.
Gracias Xio. Un beso.