Necrologismo.

En un camposanto torvo,
siendo yo más que un estorbo,
apresuré la pisada,
y el paso se hizo zancada.

¿Por qué haría eso de nuevo
sin importar que repruebo
cada examen y rencilla
en esta vida sencilla?.

Terminamos en los huesos,
y nunca más en los besos,
tiesos de toda forma,
y el dolor es nuestra horma.

Un pasatiempos querido,
es procrear vanamente,
ante un mundo aterido,
que se hace impunemente.