Voló el ave.

Voló el ave.

Voló el ave sin saber a dónde,
hoja al viento en un otoño,
navegante alado de un mar ligero.

Llegó el invierno, rizo helado…
Y en la ola, el ave al vuelo.

Trinaba entonces en la vuelta,

primavera de amores, colores, arco…
de una flecha que al pecho se dispara.

Velozmente esquiva un ave,
dama de verano que gorjeaba un pio,
Y en su afán, voló el ave al río…
Sin saber a dónde hasta encontrarla.

Huracán de amores, viento mío,
voló el ave suavemente en rizo
siguiendo en mapa el eco de su amada.

Cuentan, sin saber de dónde,
que en su trinar las estaciones pasan,
que hay un nido, una dama y dos pichones…
De un ave que voló un día,
sin saber siquiera a donde.