Un bolígrafo

Cuando el bolígrafo está triste,
se convierte en un suicida.
Y corazón, índice y pulgar,
en la boa, que escapa
de la funda de mi almohada,
(durante la fase REM)
como una erótica princesa
de romántica asfixia.

Cuando él está tan triste

se raja con un folio,
para abrir el embalse
oprimido de su aorta.
Y deja un reguero cosmológico
en un charco azul de sangre;
como una nota despedida;
declaración a la amada
antes de saltar al silencio.

Puedo dictar a mi bolígrafo
que grabe una extensión
de mi alegría en un haikú.
Pero, si hablamos de tí;
si hablamos del resto del alma,
ella podría ser Homero,
y la desesperanza en mí
sería Odiseo.

El tubo de mi bolígrafo,
es el vaso comunicante
donde las lágrimas caen,
como goteras de tinta
en una casa inundada.

Es la cabina telefónica,
a la que llama soledad
y le descuelga melancolía.