Qué hago aquí

poema de Alguien más

¿Qué hago yo aquí?
Queriendo recordar el olvido.
Esperando quizás a mañana.
No ese mañana del futuro.
Si no, el del día a día.
Es que, he nacido obrero.
Y a veces me olvido de aquello.
Solo es trabajo me digo y vivo trabajando.
¿Qué hago aquí?
Si esta no es mi vida.
Esperando cada lunes.
La sustancia y el contenido.
¿Cuál es la esencia de mi vida?
No la he ido construyendo.
Se ha ido haciendo y mientras, en ella he ido.
¡Qué despropósito!, dirán los existencialistas.
¡Cuántas veces le llamaron rutina!
Inauténtico he sido, si hablamos de filosofía.
Y aunque todos los días se han parecido.
Nunca se ha repetido uno desde que he nacido.
Han cambiado las veredas.
Han cambiado las máquinas.
Y el pasajero se viste distinto.
La cordillera, siempre ha estado lejos y siempre cerca.
A veces, creo que el mismo frío ya no es el mismo.
No hay explicaciones, es frío si siento frío.
Es como aprender que nada tiene sentido.
Y sin sentido, se espera el próximo invierno, el próximo domingo.
He logrado sobrevivir como gacela en las sabanas.
Como león nunca, he sido cristiano y ahora, a mi manera.
Condenado a morir de cáncer o en un accidente en la calle.
¡Sí!, tuve un futuro y hace tiempo que no pienso en ello.
Me refiero, no creo que sea un futuro viajar por el mundo.
De trabajador a turista de la tercera edad.
Aprendí que la arena y el agua son iguales en todas partes.
Las veredas, las máquinas y los pasajeros son más bellos o menos feos.
Y cuando vuelva, pagarlo cuota a cuota hasta que muera.
¿Qué hago yo aquí?
Si no hay futuro.
Y solo existe mañana.

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