Implacable

Implacable el otoño
va desnudando las carnes
de los caprichos tardíos
de los sones del jolgorio.

Los frescos de sus noches
pintan que llegan los fríos,
que los cuerpos sin las almas
estarán por siempre ateridos.

Que los cuerpos sin la vida
como todas esas hojas doradas
no serán más que barro podrido.