escarcha

Ya sé que a veces al recorrido de tu sonreír
le pesa la escarcha de éste frío polar
las sombras vuelven
las cicatrices florecen
los párpados decaen
pero no te paraliza tanto ésto
como la apatía de la sociedad.
El no entender, a ti que tanto te gusta saber
como se puede vivir sin ser

Que les jodan, me gritas
que se mueran, me gritas
me envuelves con tus manos
que ahora arden

Me muerdes y me besas
Me arañas y me abrazas
Me miras y te ríes

y te vas... mientras descifro
el mensaje en morse de tu culo
que grita a los 4 vientos

“Un poco de escarcha no puede con el puro fuego”