La herida

poema de Isra

"Your pain is no credential here,
It's just the shadow, shadow of my wound."

Leonard Cohen ("Avalanche")

"Hay quienes no pueden aflojar sus propias cadenas y sin embargo pueden liberar a sus amigos.
Debes estar preparado para arder en tu propio fuego: ¿Cómo podrías renacer sin haberte convertido en cenizas?."

Friedrich Nietzsche ("Así habló Zaratustra")

"Ah, pero hay una diferencia importante entre nosotros. Yo no finjo hacer filosofía por usted, mientras que usted, doctor, finge que su motivación es serme útil, aliviar mi dolor. Eso no tiene nada que ver con la motivación humana. Es parte de una mentalidad de esclavo hábilmente ideada por la propaganda de los sacerdotes. ¡Penetre más en sus motivos! Encontrará que nunca se ha hecho nada enteramente por los demás. Todas las acciones van orientadas hacia uno mismo, todo servicio sirve a uno mismo, todo amor es por uno mismo. -Las palabras de Nietzsche brotaban cada vez más de prisa-. ¿Le sorprende mi comentario? Quizá esté pensando en las personas que ama. Profundice más y se dará cuenta de que no las ama: lo que ama es la agradable sensación que produce ese amor en usted. Usted ama el deseo, no a quién desea"

Extraído de "El día que Nietzsche lloró" de Irvin D. Yalom

La herida siempre está dispuesta,
abierta 24 horas, los 365 días del año chino.
Ella acogerá con amor tu pensamientos
cargados de plomo,
mis sentimientos borrachos,
la profundidad actoral de mis 2 corazones.

El avaricioso heredero quiero vivir aún más,
pero cuarenta años [si lo pensáis bien]
es una eternidad.
Sería bueno dejar de molestar,
que hermoso sería un billete de
ida al otro lado de los pensamientos,
mas no es divertido si nunca te esperó una corona,
y ¿para qué?,
¿para emborronar mucho más el horroroso recuerdo?
¿para cagarla una última vez?
No.

La herida ya sabe que hay un
lobo desquiciado en el loft
una leona famélica y carne cruda en el
único espacio que tienen en común.

No hace falta que venga ningún
juez a contarme que estoy perdiendo el juicio
y les cuento que Abril tan solo es una alarma para los
que fingen ser tristes;
no la quieren apagar para alimentar
su vanidad.

Cuantos peces se han ahogado en esa
gran mentira que llaman el Amor,
mientras creemos quemar el mar
en una nave inexistente,
en el puerto los temblores
entre la mente y el alma
ya vaticinan nuestro funeral.

Al ser humano sólo le redimirá la muerte,
el inicio de la bondad pura,
cuando y donde únicamente cierra y calla la herida.

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