Polillas.

Las polillas desnudas se despojan
de sus frágiles alas en la tarde,
ya no quieren volar; su sangre arde;
caen como el otoño, se deshojan.

Breves ángeles, pálidas se arrojan
a la muerte mezquina, en un alarde
de querer alcanzar su luz, cobarde
no intentarlo, en la tierra inerte alojan.

Infructuosa y pesada oscuridad
que guadaña la senda del vivir
a polillas de seca humanidad.

Incansable y eterno es seguir
el oscuro camino a la verdad,
la bendita verdad del existir