Poesía de Penelope

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Autor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Sábado, Julio 21, 2018 - 05:55

Perro de guerra

Rheeva
Lacayo de la luna, doblega la estirpe unánime del truenoel café de noche en su negro cavernario, reconcíliame con ella.La pacotilla de tus huesos muele los granos de café más amargos,las frágiles caderas descuidan el olor fértil de la indulgencia.Báilame como perro de guerra veterano de un amor,en la retahíla omnisciente de un durmiente amfitrión,el reposo en tu aposento de mártir y de sacristíala pátina del tiempo coloreará el fósil de tu corazón.El hurto de las mañanas pródigas de fechoría,la reconciliación de las esquinas orinadas,el aire cortado por las frívolas habladurías,el hurto de las noches mendiga apabullado.Sayo de sombras ensayadas, que no se proyectanla lepra del luto sirve al pronto la carroña,en las torcidas patas de las pulgas que te cuelgan
Autor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Lunes, Junio 18, 2018 - 08:51

Piensa en mí

Rheeva
Piensa en mí cuando se deforme el beso ahorradocuando la coartada del meollo de tu seso jugosoel disparate del pretexto legendario en su reposooxide el abrelatas de este amor que aún está por abrir.Aguardando en el portal infausto de la avenida del olvido,los pormenores tras la fila de tus ojos cerrados esperan,su turno trasnochado ver colarse por los ojales del tiempoque muriendo despacio en su telar pensando en mí se concatena.Piensa en mí, ancho pulgar que aprieta la bengala del estrechocauce de pelo que se arraiga a la Milonga de mi cintura.Como un cuentagotas que alimenta sendos tu desvestir y mi maliciaen el golpe vencido de un abrazo que provoca esta fractura.Piensa en mí, en el intento atenuado de camelarme a travésdel compás empedernido debutando en su mejor solo.Piensa en mí contigo solo, como si yo no existiera.
Escritor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Sábado, Junio 2, 2018 - 09:05

No más amor

Rheeva
No más amor, para el vestigio de tus aplausos celibatosen el acústico del viento mis pasos escoltan callados,en la calcarie del ancla de un corazón estancado,no más amor para los platos rotos que siguen bailando.No más amor, en el purgatorio de este clítoris solladoen el tejido de hambre, oráculo de placer extirpado,en la mancha de esta orgía de órganos desintegradosno más amor, para el presunto amor que no me has dado.No más amor de megalómano diseminadoen souvenires de mi piel rociada en tu hígado flaco,en soliloquios furtivos de líder de la marabuntade un séquito de insectos que carcome el costado.No más amor que constipe el rosal abortadoque vacune el cólera febril de sonetos oxidados,que pinte el mural del amor que no quieres dar
Autor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Miércoles, Mayo 30, 2018 - 09:53

Marc

Rheeva
El asfalto abrazó tu cuerpo recién desabrigada de él tu vida,Los cristales se asían a la niebla sangrante, por la que tu alma huíaLa madrugada se quedó viuda de tu amor, negra tórtola impía.Tu pie en el acelerador degolló las cabezas de nuestras fotografías.El desfibrilador me devolvió a la vida pero a tí te dejó marcharSu electricidad desgarró nuestra muerte compartidaSuccionó los latidos de un corazón que andaba hacia el otro ladoComo lázaros de penumbras nómadas que desvelan caricias.Y esa fue la última vez que te vi, en la cruzada de nuestro finalComo llanero solitario , chacal hipnotizado por la luna,Mientras mi pulso indicaba la resurreccción, la vuelta a la vidaMientras mis ojos veían sangrar las paredes del hospital.Mientras la silla de ruedas hacía su debut cual ballarinaY en mi paseo mortal contigo aún era capaz de andar,He estado viva, luego muerta y ahora…. Cuál es mi lugar?
Escritor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Lunes, Mayo 28, 2018 - 13:07

Hacia donde mi arte me lleve

Rheeva
Hacia donde mi arte me lleve.Al nirvana del rascacielos jubiloso.A la montaña de Hollywood con su cartel descolgado.Al bautizo de sombras indelebles.Al baile de grillos que al atardecer apuntan al claro.Al puenting de ideas en caída libre desde los párpados.Al estiércol del campo, para ser espantapájaros de mis miedos.Al préstamo del arte, para llegar a mí misma a través de él.A la escuela de bocetos impertinentes que quieren ser ése textoque lean los ojos y escriban la historia de los corazones.A subirme a la mano de king kong y ver el mundo arder ahí abajo.A la placenta de cicatrizes estéril, que se seca en mi regazo.Hacia donde mi arte me lleve, llegaré yo. Amaré yo, seré quien tengo que ser.Porque soy el arte de vivir que siento irrefrenable en mis venas.Soy el coma que no duerme, esponja de la multidisciplina.
Escritor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Jueves, Mayo 24, 2018 - 12:05

En los arrabales de la resistencia

Rheeva
Su estómago, era el perímetro nihilista de una favela;poseía el encanto de saber marginar el hambre.Tenía un cuerpo acordonado por una célula de alambreY se buscaba en la dialéctica de una inocencia interrumpida.En los arrabales de la resistencia duermen los supervivientesSobre la mísera portada que adjudica la decadenciaSobre la metamorfosis reduccionista, del retroceso inherenteA la purga incondicional que desprende la retina.Se fue mutilando para adaptarse a su idea de ser bellaSe fue trasladando a la periferia del embargo, al deshauciode sonrisas en piel sobre carne, como huellas de epitafiosque tras los siglos rescatados por inercia, resucitan.Se fue encajando al tuétano tallado fertilizado en su oligofrenia,y sin embargo en la alta costura de su alma un eco refractariopolizinaba una nueva génesis en el elixir lejano de su conciencia.
Poeta: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Martes, Mayo 15, 2018 - 13:37

Cuando muero por el Blues

Rheeva
Cuando muero por el blues, muero por tí.La nota más alta rescata el micrófono hundido.El telón con sus tacones de aguja viene hacia mí.El público aplaude al arte que la amargura del dolorconcibe en mí desde que ya no estás conmigo.Cuando muero por tí, el piano entierra la noche.Solitaria en el escenario el dolor en sí se componecomo el diario escudriñado de un bohemio maldito.Cundirá la oscuridad en el hogar del negro infinito.Despertará mi voz de murciélago el trueno escondido.Debutará el fantasma en la ópera vacía del olvido.Soprano de porcelana en mil pedazos cortados por el sonido.Cuando siento el blues y escribo así, ya te he perdido.Y ahora el público te sentirá como yo nunca te he sentido.Ahora el agudo dramatismo que es producto de este dolor
Poeta: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Domingo, Mayo 13, 2018 - 06:26

Balada de amor para el dolor de un poeta

Rheeva
No seré un rastro que te sigue como humo de poesíaseré el pico de una montaña ilustrada en el mañana,hacia ella irán, escalando sentimientos y esperanzasque lanzaran al vacío sus armaduras hechas trizas.Seré arco póstumo de pasajes extravagantes,canciones esclavas del alma que suenan con esmero,la tinta mojada de tus ojos en estos instantesque escriben los versos en blanco y negro.Seré la rosa del desayuno de sueños taciturnos,la greña despeinada del viento adolescente,el implante de sonrisas en su brillante escudo,la euforia distímica de la tómbola de la muerte.No seré maniquí de la hipocresía, ni burbuja de placebo,ni Réquiem de lágrimas enjutas que en la distancia besen tus ojos,me bastará con hacerte el amor a través de mis versos
Escritor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Miércoles, Mayo 9, 2018 - 11:45

Ojos verdes: autores de la noche ( A Mawtinik)

Rheeva
Una amnesia polvoriza las raíces exiliadasderramadas en la anuencia de ese verde,en la palma de la mano soplo la distancia,absorvida por tus ojos que pueden verme.Tendidos sobre el rastro impoluto, remotoencienden la urna de mi deseo deflagado,salivan el borde de esos labios que susurranpalabras que se extinguen en un silencio roto.Verde detonado como sábana de arrebatoCautiverio hiperactivo de manos atascadas,en dominios de la carne que usurpa el alma,el ocaso inicia su funeral bajo jadeos en llamas.Mis dedos en tu boca, derretidos.Tu lengua todo mi ser vertebra.Congruente con un baile de latidos,
Escritor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Viernes, Mayo 4, 2018 - 08:24

La gárgola alada

Rheeva
Un ovillo ajado de lunas rueda por tu miradaque se extiende empedernida sin regreso,se convierte en caricatura desvalida en la nadaimpregnada del abandono de unos besos.La gárgola alada la protege en su gótico reino,sus latidos amedrentados entre vacíos suenandes del tímpano de la tierra rescatadoantes de ser hueso entre sus brazos de piedra.Volará por encima de los nidos de tus sueños,instrumentales bocanadas de aire insuflaran de lutobarbarie indómita del pelaje de la noche tan oscurode su euforia resiliente serán tus ojos siempre dueños.Transigirá por el cañón del alma en brutoesparcirá cenizas cuales semillas adiestradas,levitará del barro la hierba crespada en su pulso
Poeta: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Domingo, Abril 15, 2018 - 12:30

Papel

Rheeva
OjosAvalanchas turbulentas.OjosEl papel los llueve.VaganciaPárvulas lágrimasen esos ojos,temblequeando.Omniscencia.Charcos diáfanosExtenuándose en el alma.Las cenizas del vientoSon latidos de papelque me aman.Sentimientos
Escritor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Jueves, Abril 12, 2018 - 12:15

Improvisación

Rheeva
La improvisación, el acierto sin preparación.La espontaneidad, liviana y natural.La conexión, el encaje sin deliberación.Inaudibles notas que duermen en el corazón.Los reservamos en salas de espera de un almaque todo lo intenta, a veces, demasiado.Y a veces caduca en puertas del desamparo.La perspicacia, esa voz infalible de gran legado.Déjenme ser, desimbuelta en mi anhelo.Sólo quiero ser lo que mientras escribo, siento.Sólo quiero ver, lo que en esencia entiendo.Cómo la improvisación resucita de mis adentros.No se gasta, no se acaba, no se crea con nada.Es una vorágine, un halo, un festejo con la vida.Un remedio, una escuela, un espejo , esa amiga.
Escritor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Miércoles, Abril 11, 2018 - 12:40

Continentes

Rheeva
Continentes, como extensiones de uñas que rozan el airelo rasgan peinándolo , suave como cabello de ángel.Cajones de símbolos, culturas, idiomas y gentesPozos de agua universal donde en todos ellos llueve.Continentes, fisuras en la tierra que adelgaza y se parteY de ella se configuran mezclas de pieles y viejos refranes,Antologías de orcos trotamundos que pisan hoyos .Cartílago de las eras que nunca tuvieron edades.Continentes, lunares en la faz disecada ,en la paz dividida.En los costados heridos de los océanos siguientescomo huellas de dinosaurios que un día existieroncomo ballenas que nos revelan el código del aire.Continentes, cogidos de la mano alrededor de las leyesDe los registros , de las insituciones y jerarquíasCañones de vida, plantados con sus empeines
Autor: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Martes, Abril 10, 2018 - 13:15

Cuando el poema me responde

Rheeva
Le hablo al poema olvidado, nunca escrito.O él es quien me habla cauteloso y marchito?En víspera de ser la tinta, la pluma o el papelCorteza de la escrupulosa defensa del ayer.Marmota en la cavidad del escrutiniodesperezándose paulatinamente,a contraluz asoma un despertar al filode los espesos párpados de la muerte.Le hablo al poeta ensimismadoObtuso en la pericia del lamentomaniobrando un recorrido opacoen el boca a boca de su suerte.Le hablo al artesano de los versos libresA sus pinturas rupestres imborrables,Sables de la vida en la demora tangible
Poeta: Penelope | ES | Desde Ago/2017
Viernes, Abril 6, 2018 - 12:11

La Vocación

Rheeva
El amor de una vida, por tantas cosas amorcomo una receta casera de la abuelatodo lo cura, todo lo salva, todo lo esmeraporque en los ojos del alma hay una ciega devoción.Una ciega vocación de entrega en abundanciade rescate en la penumbra, de excesiva bonanzade impecable astucia que se impregna de perseveranciade hacer todo lo que se hace, con tanto amor.Madre de todas las artes, en tí se entraña valienteen tí se empuña tiesa y esbelta con esmalte de vida,lo que el sastre de la luna con tanta paciencia teje,madre vocación de tí brotan las mejores semillas.Las mejores semillas que el afán determinaobstinado en su apogeo de iteraciones,niño prodigio acompañante del sol que camina