Poesía de Robin Rey
Martes, Agosto 2, 2016 - 14:15
EL SUEÑO DE LA RAZÓN PRODUCE MOUSTROS
Es preciso resguardarse de la lascivia,los recuerdos de esa imagen, que devora el subconsciente.Tengo pánico que Goya no sea vulnerable a sus fantasmasy su pincel dibuje en mis ojos la verdad de ese antiguo rostro.No es un capricho nuevo que se refracte en las razones,la lujuria de ver su carne perturbando ideas impuraspues en su contorno está el pasado como jeroglífico humano.Que nadie venga ahora a interrogarme como método absurdoo a ofrecer internar este llanto en las mazmorras del deliriohasta chorrear sus oquedades con una visión casi ideáticael impreciso argumento de los colores polares en la frente.No soy el que se esconde de esas miradas que revelancalma, llanto acomodado entre la nuez de sus recuerdosy en la llovizna roja de tiempo los pies de la virgen opilada.Voy al encuentro de mis fantasmas, las batallas que presumo
Sábado, Julio 23, 2016 - 14:39
"Acto de Fe"
En las edades desigualesdonde se distingue muy poco,antes de la omisión del retrato… estabas tú.Te hacías inconsciente para perderte en la luz,eras un hombre huidizo que no temías a las guerras.Ahora te alarma… la rodilla que el joven desnudo/lame con tanta fuerzaque humedece las heridas sanas de todos los viajes.Arma de valor su lengua exploratoria,/tantea con saliva el paisajerecorre, besa y canta la neblina, en el sexo de su espalda.Un sudor lo empapa con el frío de la soledad sempiterna.Ahora el joven es una hermosa -bestia-…gime con toda la serenidad debajo de tus sábanas.
Jueves, Julio 21, 2016 - 13:07
"Donde la alta marea sube"
Donde la alta marea sube como la sangre entra al pecho,los gemidos cruzan sobre el lomo del animal.Brumas de una caída donde el grito se desplomainsiste sobre los barcos que sondean aún la tierracomo el arca de Noé desventurada y sola.(Por las verjas, detrás de una casa de nadie…)-Te vas…me voy… no existo… ¿Tal vez nunca lo hice?-Un viejo disfraza los aromas de castaños atardeceres,dejándolos dormir sobre la piedra dura y sin desgaste.Hojas muertas bailan el canto de los aguaceros.La tierra patinada corroe, arrastra el acontecimiento dudososobre la saliva verde. Alguien se inventa una consigna/para subsistir:Las hembras “duras” protestan por el rockLos machos “guapos” solo entienden el heavy metal,
Jueves, Julio 21, 2016 - 13:05
"Costumbre y Malabares"
Mamá yo quiero ser de agua.Hijo tendrás mucho frio.F.G.LORCA.En el cielo extenso un gato ronronea sus anillos,pétalos de rosa se alzan sobre el gris gigante,asusta a los pescadores, duendes sublimes y discretos.La rosa que se abre juega confusa con las horas/sobre el enfado de la tarde,al centro de las ciudades que podrían despedir el día.Un hombre joven camina de manera distinta,lleva la confusión del ayer dormida en sus pasos,ardor en la llaga que la niña de blusa verde no percibemás confunde con el rostro de las piedras mojadas.La infanta que suda sus piernas…sobre los hombros del padre.
Jueves, Julio 21, 2016 - 12:53
Descenso del cuerpo
Ante los ojos de la insigniamueren las banderas del parlante,mueren un par de letras en el abismo,y la música provocada ensaya la cadencia.Dentro de poco el cangrejo fabulado en mi pielvolcará los recuerdos sobre un estanque de nubesengendra entonces una lluvia de muertes patriarcales.Vuelven las justificaciones sobre corcel de mimo clowndonde no pierde las lunas, mistifica los cerros de tu cuerpo.Ya dentro de mí la exacta fibra del deseo, Yerma se posesionaagua estéril entre nosotros, la sustancia echa cenizas sobre la piel.
Jueves, Julio 21, 2016 - 12:43
Cartas de Auschwitz
Es muy humano que no reciba cartas desde Auschwitz,“Adiós a las armas” me escribe un viejo ante el mar“vamos muy de prisa en el invento de la soledad”-dice él- mientras cree recuperar del fuego sus islas,un mapa de Constantinopla, un cenicero azul,y fábulas porno sobre gatos silvestres.No sé qué inventario me irrumpió los días,a que pupitre regalé mi embeleso de pionero.Tracé una docena de coordenadas para hallarmey me entregaron grafitis rotos frente al quicioen un oscurecer del año 1996, según informabauna pizarra de cartón abandonada en el techo.Los cactus, símbolos perfectos de la nada,el recuerdo solemne de los tramos.La sangre, esperpento de sal
Jueves, Julio 21, 2016 - 12:36
El silencio de las Tijeras
Aun a riesgo de tormentosme pregunto si mis dudas están en la casaescondida en los armarios, en el olor de tus manosacariciando los gestos, una canción como huella.Todo lo imposible en las paredes se restahubiese optado mejor por el silencio de las tijeras,pues se que la ausencia no se corta con la rabia.Ya no me queda más sangre,si fuese posible donarla, inyectaría con un beso,mi despedida entre las sabanas de tu lechocasualidad posible, de que un día retornes del pasado,a intentar encontrar una palabra que todo lo salve.Algo nuevo nos alimenta el cuerpo y la nostalgiaremesas del cariño naufragan en un lejano latido.Y quizás se me quede, un poco de aire
Jueves, Julio 21, 2016 - 12:35
Esa bala es antigua
Habrá tiempo para preparar un rostro,que enfrente a los rostros que encuentras.T.S EliotA Delfín Prats.Como historia coagulada en mi torsolente abortando la imagen descamisada,rigurosa es la mente que ensaya lo innombrable,papeles al fuego de la censura.Esa bala es antigua… y va en busca de recompensas,la soga de quien se descubre atado a otras realidadesno previstas en las tenazas de lo prohibido.La huella que permanece leve,ignorante al palpitar donde resurge la vida,salpica de perdón los pecados aislados en el viento.Esa bala es antigua,
Jueves, Julio 21, 2016 - 12:34
Como las aspas del Moulin Rouge
A Toulouse Lautrec.Como las aspas del molino rojo, callo algún hilo de sangrelo asumo desde la herida de otros labios.En cualquier río de suerte comunitariamancharía con lujuria volcánica la argamasa de los delirios.El sufragio de las flores de pascua danzaría en la sombra,el viento quizás pregunte por la nobleza, ella lenta cicatricela mordida infringida a inocente manzano prohibido.Como las aspas del molino rojo,asumo la cadencia teatral de la sustancialos encuentros con la marioneta sedienta de luces,el maniático desenlace de salvar el tema de corrientes líquidasque ampararan los ancestros para cultivar la supervivenciade flores de fuego, empuñaduras que mataron la utopía.No vayas a brindar sus baladas, por el que en otras existencias