Poemas recientes de escritores que sigo

Escritor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Viernes, Septiembre 20, 2019 - 06:16

MANUAL DE RESISTENCIA DE UN POETA

opprom
Poeta, escúchame, coge una ideala observas, la analizas, diseccionas,la pones a orear, que otras personas,al menos que haya una que la vea,así diga con pan tú te lo comas.Demuéstrales que sabes resistir,que en eso de insistir nadie te gana,si alguna estrofa ves te sale ranacambiarla te lo puedes permitirpues tiene más cartuchos tu canana.Empieza a descubrir la competencia,verás que encontrarás otros peores,que gozan de la gente y sus favoresy agárrate al manual de resistenciapues tienes que bregar cual gladiadores.
Autor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Jueves, Julio 25, 2019 - 07:00

EL PASO DE LOS TIEMPOS

opprom
El tiempo está cambiando, es evidente,lo sé porque me acuerdo cuando antañoyo usaba el orinal, que no había baño,y a veces el corral, como otra gente,y el agua era del cañosagrado que manaba de la fuenteerguida como un gallo que en la plaza,mostraba presumiendo de su raza-el pueblo aun no tenía agua corriente-del líquido a la caza.De aquellas madrugadas, memorizotan blancas, las escarchas descarnadas,los chuzos repicando en las fachadas,la nieve, las heladas y el granizo,las manos resolladas.
Escritor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Sábado, Julio 13, 2019 - 05:29

QUEMO, TRISTE, LOS DÍAS...

opprom
Quemo, triste, los restos de mi vidaigual que la pabila en la candela,consciente que ya nada me consuela,sin ganas de encontrar una salidaque hiera y que no duela.Arrastras voy las penas soportandodejándome llevar por la amargurasabiendo que mi mal no tiene cura,a solas preguntándome hasta cuandose alargue esta tortura.Convivo con mi angustia y mi congojahaciendo un lado aparte a la rutina,sufriendo al observar como culminacual árbol que deshoja hoja tras hojacavando así su ruina.
Autor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Martes, Mayo 28, 2019 - 08:51

ELLA ESCRIBÍA VERSOS

opprom
Ella escribía versos en la arenatrazando un garabato con los pies,la dicha iba juntando con la penasabiendo de que ajeno a su condenala brisa iba a tornarse descortés.Que siempre sale el sol, ella sabía,pasada la tormenta siempre escampa;el ansia por volar que ella teníale impuso se acercara a ese tranvíacayendo así al cruzar en una trampa.Nadie el hecho sintió. Solo sus versosllorando se quedaron sin abrazossufriendo aquel dolor. Y hoy ya dispersosaun vagan por distintos universospenando con su amor hecho pedazos.
Autor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Lunes, Mayo 27, 2019 - 06:59

AL AMOR, A SECAS

opprom
A ese amor que no se encuentra,el mismo, al que se ha perdido,al que sabes nunca ha sido,que su amor no trae a cuenta.Al que al alma la revientapues quisiste y no te quiso,a aquel que surgió remisoy al amor no representa.Al que alguno se lo inventao que fue dubitativo,al que huyó, o al fugitivoque te cantó las cuarenta.A ese amor que no fue amor,no pasó de un pasatiempo,pues surgió en un mal momento
Autor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Sábado, Marzo 23, 2019 - 06:30

YO SOY ASÍ

opprom
Soy como el ave que lanzaraudo sus alas al viento,cuando fracaso yo intentoseguir volando. Y presientoque no hay experiencias malas,que vendrá un amanecer,las flores a florecery el sol de nuevo a brillar,pronto vendrá otro querer¡no cuesta nada soñar!Y en este arduo caminarvoy recorriendo el caminocual Machado,-triste y apesadumbrado-a la verita del río,
Autor: Rita Precámbrico | MX | Desde Nov/2014
Martes, Marzo 19, 2019 - 03:48

La Dama de Guerra

Eones
No olvides tus preguntas cuando apuñales,Cuando creas que sabes cuál es la verdad,que abajo se descompone en soledadsangre de personas que no son reales.No rompas el juramento entre animales,por el que todas tus respuestas cediste.La espada que hoy usas pero que no existe,fue de aquellos que entonces eran leales.
Escritor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Jueves, Febrero 14, 2019 - 08:14

UN NIÑO LO HACE CUALQUIERA

opprom
Un niño lo hace cualquiera,¡un niño qué maravilla!es la cosa más sencillapues se engendra en la pernera.Si germina en primaveraes posible al fin de otoñoque aparezca ese retoñoy poderlo disfrutar,y de tanto oír llorarque termines hasta el moño.Pues los niños son muy guapos,son aviesos y alevines,te despiertan en maitinesy se ensucian como sapos.Si les das unos sopapos,
Escritor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Lunes, Noviembre 26, 2018 - 07:34

UN RÍO ES UN GARABATO

opprom
Un río es un garabato,una especie de serpiente,un meandro, una corrientedonde el agua pasa el rato;un espejo de acetatoque buscando va insistentea un amigo, otro afluente,que le ayude a hacer más gratosu discurso al que agrandarpara al fin llegar al mar.Un río no tiene abuela,que es un verbo presumido,disfruta de haber nacido,no se queja aunque le duela.Siempre mira hacia adelante
Escritor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Viernes, Noviembre 9, 2018 - 03:17

PERMISO PARA HABLAR

opprom
Ahora que el hablar está de modacuidando en la palabra desvaríes,que el punto has de poner sobre las íes,así tengas la fama de rapsoda,con ellas no porfíes.Procura no te caiga la censurade alguna que de fémina alardea,desee a ti meterte en la peleaqueriendo demostrar que eres basura,pues tiene verborrea.Te rete, te dispute o te amenaceen nombre de quien dice las verdades,e insiste y te calumnia si te evadessi aquello que te ofrece no complace,sus firmes veleidades.
Poeta: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Martes, Octubre 30, 2018 - 11:52

EL DÍA EN QUE FRANCO RESUCITÓ

opprom
Estaba él descansando dulcementeajeno a lo que ocurre,lugar donde la gente ya se aburreque allí se duerme en paz plácidamentey el tiempo no trascurre.En medio del silencio ignominiosotirado a la bartola,cual beodo amarrado a su farola,tocándose la panza, perezoso,sin nadie hacer la ola.Pensando que a este mundo él era ajeno,que ya le han olvidado,-la historia forma parte del pasadoel odio y el rencor son el venenoque al aire deja helado-,
Autor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Viernes, Septiembre 21, 2018 - 06:42

EL SEÑOR PRESIDENTE

opprom
¿Quién manda siempre aquí? El Presidente.¿Qué méritos aporta? El que más trepa.El mismo que se pasa por la chepaaquello que lamenta y que no sientey allí donde le quepa.¿Es fácil ser el Jefe? No es sencillo.¿Cómo se puede hacer? Cuando se engaña.Convierte la promesa en la patrañay ansía convertirse en un Caudilloy al resto dando caña.¿El pueblo es tan ingenuo? Es muy inocente.¿Y digo alguno habrá…? Se chupa el dedo.Si dije digo aquí, ya hoy digo diegoque nadie obligará a ser consecuentelo suyo es meter miedo.
Escritor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Martes, Septiembre 11, 2018 - 08:07

MI MADRE, YO... Y DIOS

opprom
Mi madre ere creyente. Yo no creo.En casa los domingos se iba a Misa.Decía su asistencia era precisa.De Dios siempre llevaba un camafeo.Mi madre era feliz. Yo lo sabía.Cuidando de su hijos se afanaba.Ganando cuatro perras las guardabaen la hucha de soñar que ella tenía.Mi madre era creyente a pié juntillas,e igual que lo creía, practicaba,si alguno le insistía no escuchabaasí le relatasen maravillas.Confieso, me sentía prepotente,haciendo ver que todo lo sabía,y a veces a hurtadillas me reía
Autor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Lunes, Septiembre 10, 2018 - 01:25

QUIZÁS, POSIBLE, SEGURO

opprom
(o la realidad virtual)Quizás lo que he vivido no sea cierto,quizás alguien sospeche que he mentido,quizás es que haya andado ciego o tuerto,quizás es que haya sido un desvalido.Posible nada fue lo que parece,posible que en la bolsa no cotice,posible que contarlo no merece,posible es con el tiempo cicatrice.Seguro que pasó sin darse cuenta,seguro que ya fue, no estoy seguro,seguro que nada es lo que aparentaseguro no se salva de un conjuro.Seguro fue, quizás, posiblemente,que aquí no sirve ya, la duda ofende,
Poeta: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Jueves, Agosto 9, 2018 - 10:18

NO TOQUEN A MI PERRO

opprom
Juguemos a ser buenos. Yo me apunto,que a mí a ser generoso nadie gana,me doy golpes de pecho en la mañana,lamento cuando tocan a difuntolos toques de campana.¿Un bicho en la cuneta? me entristece,lo mismo es si una rata o fuera un gato,quien quiera que es objeto de un maltrato,incluso si es que el cielo languideceyo paso allí un mal rato.No quiero presumir, soy muy sensible,que a mí un niño me puede, me enternece,contemplo si una flor de sed perece,la luna si al morir se hace invisibley el hambre a mi me escuece.
Escritor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Lunes, Julio 9, 2018 - 04:50

A UN CATALÁN DE PURA CEPA

opprom
A usted que es catalán de pura cepa,-deduzco que sus padres también lo eran-que igual que a sus hermanos les parieranen ese lindo lar y no en la estepay allí todos lozanos florecieran.Permítame. señor, que me dirija,-no crea que le falto aquí al respeto-,que yo nací, perdón, por ser de un gueto,la tierra de esta ignota sabandijaque abulta poco más que abulta un seto.Perdone mi descaro, mi abolengose escurre en un cedazo que se cribe,que humilde yo nací, el que esto escribe,no pude ni elegir de donde vengo,la historia sabe bien no se reescribe.
Autor: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Domingo, Julio 1, 2018 - 00:16

EL FÚTBOL, EL ARTE DE ENGAÑAR

opprom
El fútbol es el arte de engañar,se trata de driblar al que primero,defensa, mediocentro o delantero,intenta con sus botas evitarllegar hasta el portero.Hacer que no se aprecie ni en el VARpegando un chupinazo pinturero.No importa si alguien grita ¡marrullero!¡tu madre, me las tienes que pagar!que ¡gol, cómo te quiero!Que un partido sin goles no es partido,lo mismo es que ensalada sin aceite,el agua que le arrastra la corriente,la bala que en el aire se ha perdido,el bar sin un cliente.
Poeta: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Jueves, Mayo 3, 2018 - 10:34

NACER y ENVEJECER

opprom
Que yo vine hasta aquí sin saber comoy pronto he de morir sin saber cuando,me paso en esta vida divagando,buscando a la verdad a que no asomoy sigo en este magma preguntando.Y alguna vez pensé que esto iba en seriocuidando de a mi paso dejar huella,tratando de lucir como una estrellaen medio de este enorme gatuperioponiendo a quien lo dude una querella.Buscando los elogios me he pasado,aplausos, cangilones de esta noria,el tiempo que dispuse y lo he quemado-que soy otro, no más, que ha fracasado-nacer y envejecer, esa es mi historia.
Poeta: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Martes, Abril 10, 2018 - 23:14

EL HOMBRE DE LA CALLE

opprom
El hombre de la calle se levanta,se toma el desayuno y se adecenta,se mira en el espejo y se presenta,afina con mejunjes su garganta,se canta las cuarenta.Revisa en su teléfono los like,comparte cuando un tema hay que le gusta,los mails y sus whatsapp, que él no se asusta,comprende que en la vida es lo que hayobviando fuera injusta.Llevando va sus niños al colegio,les deja y se dirige a su trabajo,se mete en un atasco ¡qué carajo!y empieza a despachar ¡qué sacrilegio!las horas a destajo.
Poeta: donbuendon | ES | Desde Mayo/2013
Jueves, Marzo 8, 2018 - 06:45

El viejo cementerio

opprom
El viejo cementerio castellanose muere poco a poco sin remedio,no tiene quien le llore. Que hoy el tediole agarra con tristeza de la mano.Ya nadie le acompaña, ni el fulanoque hiciera del suicidio un intermedio;ni el cura le somete ya a su asediorezando un buen responso a algún hermano.Si un día yo me muero, es muy posible,que cuando vaya a verle ya no existao piense es un objeto ya inservible.No quiero aquí pecar de pesimistaasí que alguno insista no es horrible,prefiero otro lugar como turista.©donaciano bueno
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