Vuelta a la llave

Vuelta a la llave

Ciertos días tienen dejos tristes,
es como si en ellos
la vida hiciera una pausa,
pantallas oscuras,
pensamiento vano,
las flores bellas
se marchitan rápido.
En la distancia perdida
el cuadro de una
época que no existió,
una ilustración,
una eternidad que disturba.
Un silbido que se convierte
en palabra, testimonio de
mundos internos, testigos de la
poca intensidad de la luz
y la miseria de
nuestras pequeñas vidas.
Ansioso, lejano,
el cuerpo ofrece al
mundo nuestra voz
y no le alcanza para articular las
palabras para decir que
se es interno, débil,
en medio de la oscuridad
indolente del mundo.
Nosotros allí, inalcanzables,
eternos, al borde de estallar
en palabras, para reconocer
que nos dormimos
en la hoguera de
una vida vana diversa.
Noche sin fin, estancia vacía,
el tiempo pasa,
a lo lejos se oyen lamentos
entre la lluvia de
recuerdos en el ático.
Vuelta a la llave,
árbol inclinado a la tierra
se derrumba,
sueños no soñados,
el universo en su abismo.
El calor de las cenizas,
alarma diaria de la sangre
en el interior de la carne.
Un grito en el viento,
brisa que reconforta,
rompiendo el huracán,
conteniendo inundaciones.
En la tarde los relámpagos
sacudiendo las ventanas,
escondido debajo de las sábanas
agito el plumaje gris.
Está hecho de lodo,
pero hay días en que
es como la arena suave
atrapada en la orilla del río.
La tierra comienza
a relajarse cansada
camino por senderos rocosos,
temblando en el abismo con la
intención de ver
algo más en la oscuridad.
En la chimenea un fuego,
frente a ella el
cuerpo anuncia el sueño,
¡Ay! los carbones encendidos
que tienes entre las
manos sin quemarte.
Ya no tengo el orgullo
de otros tiempos,
espolvoreo la vida
con cenizas muertas.
La llama desciende
alumbrando las tormentas de la cara,
la flama sobre los ojos dispuesta a
evaporar las imágenes perdidas.
¿Quien tiene la ilusión
que pide la vida?
Nada en su origen,
¿y en su transcurrir?
tal vez haber nacido y obtener del
mundo una palada de tierra.
Soy un viajero que desciende en
donde la oscuridad tiene que ser
susurrada, cuando las llamas miden
la intensidad de la herida,
me consumo en ellas.

Comentarios & Opiniones

Silvia

Una obra llena de excelencia y versos certeros con un final grandioso! Y me quedo con eso que escribes agitó el plumaje gris,está hecho de lodo... Felicitaciones! poeta y abrazo!

Critica: 
fernandotejada

Silvia gracias por tu concepto, una Feliz Navidad y próspero año nuevo.

Critica: 
fernandotejada

Joel gracias por tus deseos. Próspero año nuevo.

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