El muerto

Pavimento caliente. Carne fría. Hueso sin levadura.
¿A dónde fue? ¿A dónde irá? ¿A dónde va?
El que hace un instante vivió, tal vez sin saberlo,
sin sentirlo, sin quererlo, sin soñarlo.

Pavimento caliente. Metal frio. Golpe crecido.
¿A dónde fue? ¿A dónde irá? ¿A dónde va?
El que desde hace un instante no comparte la vida.
El que moría de a poco y ahora murió de un sorbo.
Tal vez quiso vivir, vivió. Sintió queriendo. Soñó que amó.

Cristales fríos. Grito caliente. Madeja rota.
El cielo siguió indiferente, azul, radiante.
Sol lavado de septiembre,
sacando reflejos destellantes a la sangre roja.