La triste danza del hilo

Gira sin cesar la rueca de la vida,
A veces lentamente, a veces muy deprisa,
Hilo danza sutilmente en la mano del que hila,
Cloto es su nombre, la primera que te mira.

Ella es quien sabe el misterio,
Pues a este mundo te ha traído,
Ella no te ofrece un cementerio,
Solo ha puesto en ti el latido.

Pasa el hilo temeroso y en otras manos es abandonado,
Ella espero en el camino, aquel hilo desdichado,
Eligiendo el recipiente en el cual será guardado,
Láquesis es su nombre, y es quien ya la suerte ha echado.

Desdicha o fortuna, solo ella lo sabe,
Esperar el hilo tiene, hasta que esta su ojo abre,
Para que con la vara mida, y en este su destino grabe,
Y en la vida le acompañe, hasta que todo por fin acabe.

Danza el hilo tembloroso, cuando a la tercera mano llega,
Con recelo y silencioso, espera por la tijera,
Un corte certero y profundo, de inmediato el hilo ciega,
Átropos es su nombre, y es quien por ti siempre espera.

Gran misterio será resuelto, cuando esta tienda su mano,
¿A dónde voy? ¿De dónde vengo? Quizá sea rebelado,
Al menos una respuesta merece el hilo, por caminar este triste llano,
O quizá solo regresemos al lugar donde nos han hilado.