Carta pública al doliente, maldito y nunca bien compensado oficio de escribir

Quiero convencerte de marchar: mis manos están vacías para ti;
mi voz se ha perdido entre tanta disonancia
atrapada en el vientre

La savia se cristalizó durante el último incendio:
los años se vinieron en avalancha:

De pronto, todo es diferente: la senectud me abraza y yo renuncio a todo, incluso a ti:
y no sé si me dejas ir después de tanta pasión en destiempo

La verdad es que me dueles en la piel: escribir no es divertido después de descubrirme sin sangre en las venas, una de estas mañanas, cualquiera...

Desciendo, al fin doblegada, hacia la noche irreversible que sabe tragarse todas las vidas.

Sólo espero, una vez allí, no volver a pensar, no imaginar, no sentir...