Trece siglos.

Ahora soy el humo de la hoguera,
tan solo estoy visible trece siglos,
camino sobre el mar... y el pan sin vino
es el cuerpo y la sangre del delito.

Hoy no me cortaría ya las venas,
jamás me tatuaría tu apellido.
Ahora no hay verano en este río,
ahora que barrunto mis delirios.

Planté de olvido un gigantesco árbol
que no madura sombras por tu espalda.
Hoy, solo tramoyista en tu teatro.

Acúsame el recibo, sano y salvo,
de la inversión que hice contra el alma.
Quiero saber el precio que he pagado.

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