muerte a los trece años

poema de Ánvora

El día que supe que iba a morir tenía trece años y mi cuerpo estaba más distinto que nunca
vivía en el campo con mis padres y mis tres hermanos y siempre tuve un trato especial por ser la más blanca
corría entre los matorrales cuando lo vi
grande, peludo, desesperado por hacerme daño, con mucho miedo de seguir vivo
llevaba una camisa azul y pantalones marrones como la miel de mis desayunos
escopeta en mano
sudor
piel erizada no de temor sino de emoción
fue tan rápido
y para el sufrimiento de mis padres
tan doloroso
todavía no me había preguntado qué pasaba después de la muerte cuando ya había llegado a ella
¿y saben que pasa?
nada, no pasa nada.

Comentarios & Opiniones

María Cruz Pérez Moreno -acnamalas-

Muy interesante escrito, grata lectura. Saludos.

Critica: 
Mariposa en vuelo

Gracias por compartir tus letras un abrazo...

Critica: 
María Ángel Russo

Algo pasó: la conciencia continuó despierta. Llegó a la piel abierta de una poeta y le confió su experiencia. He aquí que la poeta, estremecida de espanto, cumplió su palabra de exponer el holocausto de un inocente

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